palavraponte

copabacana

2011-06-12T20:52:00.003-03:00

Morei em Copacabana com uns 8 anos de idade. Tínhamos chegado ao Rio, vindos do Peru, onde morávamos em uma casa ampla com vários quartos, jardim, árvores. Aqui, ficamos inicialmente 9 pessoas em um apartamento minúsculo (pai, mãe, 6 irmãos, com idades entre 1 e 11 anos, e uma babá). Era um inferno. Mas como tudo sempre pode piorar, chegou o verão. Não sabíamos o que era morar confinados em um apartamento, e desconhecíamos que era possível um calor como o daqui. Essa é a lembrança de infância.

Hoje, Copacabana é, pra mim, um dos bairros que melhor retrata o caos e as maravilhas da grande metrópole que é o Rio de Janeiro: ruas intransitáveis, ônibus superlotados, formigueiro de gente nas calçadas, barulho. E lojas, restaurantes, cursos, serviços, atrações. E gente de todas as partes do mundo, de todos os níveis econômicos, falando mil línguas, reunida em múltiplas atividades. Um caldeirão multicultural. E ao mesmo tempo, a natureza aberta, manifesta em sua exuberância, garantindo seu espaço livre dos paredões.

Hoje em dia frequento pouco. Mas quando vou, acho bem bom me misturar a esse mar de gente. Uma sensação de estar no mundo, sem fronteiras. Ali, como diria Maurineide: “Ali tem de um, tudo. Êta, mundão sem porteira!”

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só pensando...

2011-06-05T22:06:00.000-03:00

Então, daquela interessante discussão sobre a infeliz declaração do Lars Von Triers, já extrapolando, fiquei pensando sobre o quê, daquilo que fazemos ou falamos, é preciso conter, tentando ser delicado e não ferir os outros, e aquilo que, sim, exige coragem e precisa ser expresso, e, nesse caso, é o outro quem tem que ouvir, tem que saber aguentar. E conter, por sua vez, sua vontade de reagir. Difícil, né? Se já é complicado nas ações e relações cotidianas, mais ainda quando a gente entra no terreno das artes...

Sou artista, a favor da total liberdade artística, mas isso não me impede de pensar nos dilemas que isso pode criar, porque o próprio conceito de arte é cultural (tô sendo redundante? Não, acho que não) e dinâmico. Quero dizer é que, neste mundinho globalizado e ao mesmo tempo fragmentado por muitas culturas, o que eu considero arte – e, portanto, campo de liberdade plena – pode não ser considerado como arte por algum fanático, seja de que tipo for. Aí ele pode se sentir no direito de “não ter que aguentar”...E aí, sei lá.

(quero pensar/escrever mais sobre isso, continuo depois...)

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líquidos

2011-06-02T11:57:00.000-03:00

Nuvens não são esferas

Montanhas não são cones

Litorais não são círculos

A casca não é lisa e

Nem o relâmpago viaja em linha reta.

Benoit Mandelbrot

Há um mundo que desmorona. Não são só os países árabes. Nem só a Península Ibérica. Ou mesmo a União Europeia. O Japão, nem se fala. Tudo o que algum dia foi sólido, hoje se liquefaz. Se tiver alguma boia ou colete salvavidas, pegue. Assuma a direção do seu barquinho, a viagem será longa.
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receita descongestionante

2011-05-26T15:24:00.003-03:00

volta e meia tenho sinusite. Há algum tempo descobri, não a cura, mas um ótimo descongestionante nasal. Baratíssimo, quase de graça, mas a pessoa precisa dispor de tempo. E coragem. É assim:

- antes de tudo: este processo de cura só pode ser aplicado quando você estiver sozinho em casa. Ou trancado no quarto, sem ninguém pra incomodar.

- prepare o lugarzinho onde você vai deitar.

- pegue uma caixa de lenços de papel – pode ser um rolo de papel higiênico, faz o mesmo efeito (e, já que não tem ninguém vendo, é mais barato!).

- selecione aquelas músicas que mais te emocionam, que te levam às lágrimas. É uma escolha individual, claro (aquelas que você ouve quando tá na fossa, por exemplo). Em todo caso, sugestões: “Ne me quite pas” (a ideia do abandono costuma funcionar...), CDs do “Antony and the Johnsons” (de uma delicadeza pungente muito boa para a proposta ). “Canção desnaturada”, da Ópera do Malandro, também é uma boa.

- desligue telefones, celulares, interfones. Feche cortinas e persianas. No escuro é mais fácil.

- deite-se e ponha as músicas pra tocar.

A ideia é deixar o choro vir, mesmo. Quanto mais, melhor. Se precisar, grite e faça as caretas necessárias sem se criticar. Isso é o mais difícil. Logo você vai sentir o fluxo descendo. Não pare nem saia do lugar, simplesmente pegue o papel e assoe o nariz.

Não desista, não tenha pressa. Ouça todas as músicas que você selecionou – às vezes uma não funciona, mas a outra, sim.

O tempo de aplicação depende de cada um. Eu costumo levar uma meia hora, 40 minutos. Choro até, choro de me acabar. Depois, entro no chuveiro. Quando saio, sou outra pessoa: sou um ser descongestionado.

Não vou negar que é um remédio doloroso. Se a gente se permitisse chorar mais vezes, talvez não chegássemos a ponto de congestionar. Talvez chorar devesse ser como ir ao banheiro - já deu sua choradinha hoje? Mas não. Neste nosso mundinho, além de trabalhar duro, cada vez mais, ainda precisamos ser felizes o tempo todo. Esta “sociedade do riso” não tem espaço para a tristeza. Em compensação, temos uma farmácia em cada esquina.

Então ficamos assim. Você também pode tomar Neusaldina. Mas aí perde a chance de encontrar seus fantasmas. E, quem sabe, conhecê-los um pouquito mais.

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festa literária de Santa Teresa

2011-05-24T19:03:00.001-03:00

Participamos da FLIST nos dias 14 e 15 de maio, no Parque das Ruínas, com a exposição “PENAS e PANOS” - mostramos trabalhos criados por alunos da E.M. Júlia Lopes na Oficina “Encontros de Leitura”, ministrada por mim e pelo Fabiano Fernandes dentro do Projeto 2º. Turno Cultural, da Prefeitura do Rio. A leitura do livro “Papo de pato” proporcionou um voo unindo palavras e objetos: a poética de Bartolomeu Campos de Queirós, autor homenageado na FLIST, e a investigação materializada pelas crianças.

sobre cannes e von triers...

2011-05-20T20:49:00.000-03:00

A rede social facebook, da qual participo, entrou na discussão sobre as declarações de Lars Von Triers. Interessantíssima, aliás, porque nos coloca frente a questões complexas e dilemas não totalmente resolvidos. Defendemos a liberdade de expressão doa a quem doer? O artista tem direito a falar o que lhe der na telha? Mas ele não é um cidadão como qualquer outro? Mas e se o que ele fez foi apenas uma piada infeliz? Sim, mas e daí? Deve ser expulso de Cannes? Mas e sua obra, não? Artista e obra são separáveis ou não?

Desafiante, nada trivial. Deu vontade de pensar um pouco.

Antes de mais nada, devo dizer que ADORO a obra dele. Mesmo. Acho instigante, inteligente, move com regiões abissais do ser humano e sempre me faz pensar.

Mas nesse momento, lembrei de um ditado antigo: “quem fala o que quer, ouve o que não quer”. Embora eu seja contra a censura, principalmente quando se trata de obras de arte, as declarações do cineasta não faziam parte de sua criação artística. Ele falava como cidadão. E, como cidadão, artista, deputado, médico, desempregado, policial ou gari, é tudo igual – ou devia ser, né? É isso que se propõe em uma democracia...

Aí, mesmo que a gente defenda a liberdade de expressão, também há limites – e eu concordo que tem que haver - para as loucuras que saem pela boca de uma pessoa. Porque elas atingem outra. Tem a famosa frase: “A liberdade de um termina onde começa o direito de outro”. Então, se a pessoa não sabe ou não consegue se controlar, não tem esses freios internos, não tem a delicadeza de perceber que está ferindo outras pessoas – e, infelizmente, muitos artistas têm enorme dificuldade para ver o outro – a sociedade vai ter que dar um jeito de colocar esses limites. Porque todo ato tem suas consequências, a gente também não pode ser ingênua de sair xingando os outros e achar que ninguém vai se importar (até porque, na maioria das vezes, a pessoa quer mais é que os outros se importem, de um jeito ou de outro!). Se formos pensar bem, a total liberdade de expressão na verdade não existe na vida em sociedade, porque o sujeito que sair falando o que lhe der na veneta algum dia poderá ser processado por calúnia, difamação, etc. (Isso se antes não levar um tapa, um soco, um tiro...)

Alguém pode dizer: “Ora, mas ele não xingou ninguém, apenas fez uma piada de maugosto dizendo-se simpático a Hitler!”. Então acho que também seria ingenuidade vermos as coisas assim. Primeiro, se pensarmos nessa forma de humor: se foi uma piada, foi em forma de ironia, de deboche, que é algo muito diferente de tornar as pessoas mais alegres, com intenção de confraternizar e fazer outras pessoas rirem junto conosco sem fazer mal algum, sem reduzir ninguém. A ironia, o deboche, é um modo disfarçado de ferir, de espicaçar o outro. Mesmo inconsciente, houve uma intenção nada agradável. Depois, quando se fala em simpatia por ninguém menos que Hitler – Hitler! - não dá pra esquecer que o cara foi responsável por um dos períodos de maior barbárie da nossa história, pela morte de milhões de pessoas e que isso causou feridas até hoje muito fundas e vivas. Tanto é que até hoje é tema de livros, filmes, peças, etc. Então podemos entender que esse deboche é dirigido às pessoas que mais sofreram com o holocausto, e podemos entender que essas pessoas recebam as declarações de Von Triers como um xingamento. Porque é quase como se ele dissesse que não só não se importa com o sofrimento delas, como considera que foi correto todo o sofrimento que lhes foi imposto.

Aí, haverá consequências, certamente. Não que eu as defenda. Estou apenas tentando entender e refletir sobre tudo isso. Porque, teoricamente, talvez fosse bom se a pessoa um dia pudesse falar uma insanidade dessas e ninguém se importasse (insanidade, considero essa declaração como um lapso de demência, mesmo). Porque de tão bárbara, todos teriam certeza de que é loucura e, portanto, teriam como reação apenas um muxoxo e dariam de ombros. Não valeria a pena sequer gastar energia com isso. A não reação também seria sinal claro para todos de que já não nos importamos, porque já mal lembramos quem é Hitler, porque há muito que as feridas já teriam cicatrizado. Um dia.

Por outro lado, seria também um péssimo sinal chegarmos um dia à situação em que as palavras de um dos nossos maiores cineastas não têm nenhuma importância. Ou seria sinal de que as palavras, em geral, não mais afetam as pessoas. Que as pessoas definitivamente não se importam umas com as outras, que as pessoas estão definitivamente surdas umas às outras.

Não, ainda não estamos lá - ou nunca estaremos. Sei lá.

Em todo caso, gosto sempre de pensar que a arte vale mais do que o artista. E como arte e artista não são a mesma coisa, isso quer dizer que, separáveis ou não, de modo geral a melhor parte do artista são as suas obras. Daí que posso não concordar com o fato de Cannes ter expulsado Von Triers, mas aplaudo a manutenção de sua “Melancolia” no festival. Estou louca pra ver.

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penas & panos

2011-05-17T15:21:00.003-03:00

Foi o nome da nossa mostra na festa Literária de Santa Teresa, que aconteceu npos dias 14 e 15 de maio. Eram trabalhos de alunos da escola Júlia Lopes, criados na Oficina que ministro junto com o Fabiano Fernandes.

A leitura do livro “PAPO DE PATO” proporcionou um voo unindo palavras e objetos: a poética de Bartolomeu Campos de Queirós e a investigação materializada pelas crianças.

palavras:

Na história há dois patos: um tem penas e o outro, não. O pato pelado pede algumas penas ao outro, que arranca metade das que tem e lhe dá. Então os dois ficam iguais: metade pelados e metade penados.

Jogando com a sonoridade e os significados da palavra “pena”, o autor tece um lindo texto sobre a diferença, o reconhecimento da falta e a possibilidade de pedir, a capacidade de ver o outro e poder doar.

objetos:

A proposta aos alunos foi a criação de 3 tipos de patos: penados, pelados ou “meio a meio”. Eles ficaram encantados quando levamos os materiais: penas, retalhos, isopor, cartolina.

O mais difícil não foi colar as peninhas em bolas de isopor.

O complicado é que eles só queriam fazer patos penados!

Compreensível. Saudável. Ninguém quer fazer um pato pelado. Porque é como ser pelado. É como não ter. É ter que lidar com a falta. Difícil, mesmo.

Conversa dali, a história de lá, e aos poucos se descobriu a beleza de texturas e tecidos. A combinação de cores. A riqueza, a possibilidade de harmonizar diferenças. A necessidade de aceitar, em si e nos outros, faltas e falhas.

Os alunos se divertiram e riram muito percebendo-se em situação paralela à da história, pois era preciso compartilhar tudo com os colegas (tecidos, tesoura, cola e, literalmente, penas!!!)

No final, as palavras mais marcantes foram parar debaixo das asas.

Palavras lindas, que nos ajudam a acreditar nesse voo.

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as loucas de maio

2011-05-11T00:11:00.002-03:00

Cheguei mais cedo numa escola onde dou uma oficina. As professoras tinham reunido umas 80 crianças no pátio para fazer uma homenagem às poucas mães que compareceram – era plena 2ª.feira à tarde, a maioria trabalha.

Primeiro foi a turma das menorzinhas, umas 10 crianças de 6 anos cantando “a capella”, timidíssimas, coitadas, quase um paredão de fuzilamento na frente de professoras, funcionários, enfim, diante de toda a escola. Então sorri, solidária. Depois da primeira vergonha, elas se soltaram um pouco mais e pudemos ouvir a delicadeza daquelas vozes, tão lindas quanto frágeis, tão tocantes justamente por sua inocência e hesitação.

A música seguinte foi cantada por todos os alunos juntos. Foi uma onda, foi inevitável: eu me percebi ali, naquela escola pública semiabandonada, caindo aos pedaços, à beira da favela, entre crianças pobres, às vezes subnutridas, algumas de chinelos, camisas rasgadas, sujas, cantando para poucas mães, igualmente pobres e abandonadas. As poucos elas elevavam a voz, as crianças agora cantavam a plenos pulmões e embora meu senso crítico reclamasse da música cafona, a garra das professoras regendo aquele coro dos desvalidos criava uma imagem inusitada que fundia força e insanidade: essas mulheres loucas, carismáticas, que ganham pouquíssimo, me apareceram comparáveis às mães da praça de maio. São elas agora as nossas loucas da resistência, visionárias e revolucionárias; elas são hoje o reduto da mais profunda e verdadeira resistência, pois constroem sua própria existência a partir de valores completamente contrários aos da ordem capitalista vigente. Elas não têm lucro, elas não pensam no lucro, elas não pensam em competição, não sabem de marketing, não sabem do mercado, da bolsa, do euro, das ações. As loucas vivem e trabalham em condições miseráveis e insistem em ensinar as crianças a cantar e a demonstrar afeto.
Então foi assim que eu me peguei chorando.

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vida ou arte ?

2011-05-04T11:33:00.002-03:00

Ensaiava em casa uma cena com uma colega. Então ouvimos a mulher aos gritos:

- Mentiroso, você é um canalha! Mentira!

Moro no térreo, com uma pequena diferença de altura que faz da minha janela um camarote para a rua. Dali, meio escondidas pela cortina, assistimos a cena, muito melhor do que a nossa: a mulher brigava em altos brados com o namorado, amante ou algo assim, exatamente na frente do meu prédio. Encostado na mureta, o culpado não falava nada, só resistia aos impropérios, safanões e tabefes que ela prodigalizava.

- Escroto, você foi um covarde. Você não teve nem coragem de...e você não fala nada, fica aí...

E soltava um tapão. Ele sentia a investida, o corpo oscilava um pouco, como um lutador de boxe, mas como joão-bobo voltava logo ao eixo, para em seguida repetir o balanço com o novo ataque:

- Freguesa...que freguesa, o quê! Levou ela aonde? Eu não sou palhaça!

E voou outra bofetada. Só então percebemos o táxi parado logo acima. Olhamos uma para a outra, entendendo. Aquilo era de verdade. Não era teatro, os dois estavam muito transtornados, vivendo intensamente tudo aquilo. Era o aqui e agora. Nossa curiosidade, enorme; o medo de sermos vistas, completamente egoísta: já não estávamos preocupadas com o constrangimento deles, mas por nada no mundo queríamos interferir e correr o risco de perder o desenrolar da cena.

- Podre. Podre, mesmo. Foi fazer programa com granfina. Um merda!

E bateu tanto que ele se afastou um pouco. Ainda batendo, ela foi atrás, de modo que a cena se deslocou um metro ladeira abaixo e a plateia, escondida, teve que deslizar rapidamente alguns móveis para acomodar a visão.

- Podre, mesmo. Michê! Você virou michê de bacana.

Aí ela inovou: cuspiu nele. Então houve uma pausa. Um silêncio. Os dois sentiram que tinham chegado a um novo patamar.

Depois de um tempo, ele limpou o rosto. Então, em outro tom de voz, ela falou:

- Olha o que você fez com a gente... com a nossa história tão bonita. Você estragou tudo.

Em seguida ela virou as costas e foi andando. Logo depois ele entrou no táxi, partiu.

Ficamos estarrecidas. Ela gosta dele. Muito. Eles vão voltar. Ele foi atrás dela. Mas aquela rua não dá mão. Ele faz a volta. Deve ser verdade. Ele não abriu a boca. E cada tapa! Ela tá uma fera. Ela falando da história tão bonita. Como será que...? Achei que ela tava chorando. Por isso foi embora. Pra não chorar na frente dele. Não mostrar que ainda gostava.

E tudo na minha frente, na minha janela. Foi a melhor parte do ensaio.

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outra do trem

2011-04-15T10:30:00.003-03:00

o trem chacoalha e a moça se mete na minha conversa. diz que ensina – ou tenta - português, matemática e formação de copeiro, para jovens e adultos. que hoje as adolescentes não querem saber de estudar, só tão ali obrigadas, que os pais precisam do bolsa família. conta das mulheres que apanham dos maridos, muitas, exibindo marcas roxas nos braços, nas costas.

- olha aqui, fessora, olha o que que o cão fez ni mim.

e vai a outra e mostra um hematoma maior ainda, e vai a outra e conta de quando ele jogou ela na parede, e vai a outra e pior ainda...

a mestra denuncia orgulho: elas tão se gabando, elas chegam tirar a blusa pra mostrar – eu, elas, tinha vergonha até de falar, tinha vergonha que alguém soubesse, né não? coisa louca, quanto mais o cara bate, sei não...vai um dia chega uma perto do quadro negro, aquela cara de choro, perguntando o que deve fazer, que não aguenta mais apanhar. mas não trabalha, como é que vai fazer pra comer? e ela mesma, professora balançando no trem da central, ela não sabe o que falar. se falar pra largar o marido, no dia seguinte vem o cão ameaçar e tirar satisfação. e depois, quem é que vai sustentar a outra? a aluna ali de pé, esperando uma resposta, pedindo sabedoria.

- ora, minha filha, reza! pede ao pai, que jesus vai iluminar o teu caminho, deus vai te indicar o que fazer.

- mas se fosse a senhora, fazia o quê?

- nnnnão, eu, não, minha filha, que eu não tô no teu caso, tem minhas aulas, meu ganha pão...

e na outra aula escuta a mesma garota contando pra colega o dia que o cara da Light foi lá consertar: abaixando o short na frente, levantando a blusa, a barriga de fora, o dedo na boca, melosa até:

- vai consertar lá em casa! vem que eu te dou um café...

e me pergunta, toda Nélson Rodrigues: e por que vc acha q o marido bate nelas? tem um motivo, tem ou não tem?

E uma vez a aluna não gostou foi da nota que ela deu, que a professora achou que ela tinha que se esforçar mais, tinha que se recuperar...

- eu vou te quebrar, fessora, tu vai ver só. que eu sei que tu mora na Penha. eu venho lá do Vidigal, vou eu mais minha turma, vou lá na tua casa, te arrebento. tu quando vê um carro vermelho chegando na tua rua pode saber que sou eu que vou lá tirar a limpo essa nota, que isso não vai ficar assim, não. pode escrever.

a mestra engoliu seco, mas não mudou a nota. também não passou recibo. ficou quieta, pensando, 3 noites sem dormir. o pai falando pra ela largar esse emprego, o marido meio lesado não fala nada e ela, o q vai fazer? depois das 3 noites sem dormir, ela chega pra aluna e fala baixinho, rastejante:

- olha aqui, vc pode vir de carro vermelho ou amarelo ou verde ou preto que eu não tenho medo. se vc é do Vidigal, eu sou da Penha, e se duvidar, eu que vou lá na tua comunidade. e se vc vê um carro cor de abóbora pode ter certeza que sou eu com meu pessoal que eu não vou levar acerto de aluna coisa nenhuma que eu já dou aula tem mais de 10 anos pra eu não saber que essa é a nota que ocê merece, olha bem. e trata de estudar, senão, não passa.

e ficou assim.

já saímos do vagão quando ela reconhece rindo:

- sinceridade? eu bem fiquei de olho... cada carro vermelho que passava, eu apertava a mão da minha filha!

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simples mágica

2011-03-29T18:54:00.001-03:00

Naquela noite tinha uma estreia badalada, mas estava exausta. ainda assim, antes de subir pra casa fui ver minhas sobrinhas. saudades. a maior não me deu a menor chance, mas Antonia, que aos 3 anos procurava alguma ordenação para suas “Babuskas” – aquelas bonecas que entram umas dentro das outras - me aceitou como ajudante. muito provavelmente, porque a tarefa era bem complicada: várias metades abertas, as cabeças afastadas das pernas, todas espalhadas, algumas invertidas, outras deitadas, peças faltando. fomos conversando, tentando encaixar as partes:

- onde estão as pernas dessa daqui?

- perdeu.

- onde que perdeu? vamos procurar.

- não, perdeu não, eu joguei fora. jogueeeei. (acompanha gesto indecifrável)

- você jogou fora, Antonia? por quê?

- a mamãe falou que não podia jogar na janela, daí eu joguei.

tá certo. provou que podia.

Comecei a enfileirar as bonecas em ordem decrescente.

- nãããão!!! não é assim.

-não?

ela pegou a menor bonequinha, abriu a maior e jogou a pequena dentro.

- pronto. a filhinha tá dentro da mamãe.

- e as outras?

- as outras ficam brincando aí.

e encerrou a brincadeira, completamente satisfeita com o resultado.

Em seguida ela acha na gaveta uma “Barbie” com rabo de peixe, me mostra:

- eu sou ela.

adoro essa frase. é babando que respondo:

- que linda, uma sereia! então você vai nadar pelos mares e encontrar um monte de peixinhos...

ela não se faz de rogada e já circula pelo quarto mergulhando com a Barbie-sereia numa mão e remando com a outra. eu continuo alimentando com história de conchinhas e espumas, até que ela pára de repente e pergunta a queima-roupa:

- você é quem?

sou pega de surpresa e em fração de segundos tenho que decidir minha vida: onde estamos? qual o plano narrativo? será que ela não sabe, será que me esqueceu? devo explicar que sou a tia, que já estive...ela aguarda enquanto eu me desespero – deus, qual a resposta correta? eu me procuro olhando em volta e enfim escolho uma boneca de asas azuis.

- eu sou uma borboleta!

ela sorri, surpresa.

estou salva e agora dançamos as duas pelo quarto: atravesso nuvens riscando o céu com minhas asas enquanto Antonia sereia desvenda oceanos de fantasia.

mágico. simples assim.

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humanos

2011-03-21T15:40:00.002-03:00

Há os que de longe já se vê, há os que pedem maior proximidade...Ninguém é normal.

Mulheres também, claro, mas tenho encontrado principalmente homens assim. Um peito estufado que não desincha nem na expiração, um queixo levantado, o olhar por cima, uma expressão que passeia entre a arrogância, o desprezo e uma pseudo paciência para com os outros, como se a verdade sobre a vida e o mundo fosse, indiscutivelmente, parte de seu patrimônio exclusivo. A mim, simples mortal, quase carmelita descalça, como dizem, soam estranhos esses ares de poder. Talvez nem tanto pela pretensão. Mais pelo que me parece uma escolha sinceramente equivocada, essa opção pela feiúra, por distanciar-se da delicadeza, do afeto, do calor. Pois não é que a beleza está em fazer-se mais e mais humano? Eu acho.

Mulheres também, claro. Na festa da lua cheia, dançávamos eufóricos e eis que, sem pedir, sem querer, me cabe assistir um barraco do começo ao fim. Diga-se de passagem, o som estava altíssimo, então a cena foi como um filme mudo, em que era preciso inventar os diálogos. A baixinha oxigenada chegou com uma amiga que, ao ver o cara lá, tentou logo afastá-la, mas a mulher já tinha visto o namorado com outra e instantaneamente começou a confrontá-lo. Inicialmente eu só percebia, e de costas, as posturas raivosas que o corpo da loura ia assumindo. Em relances, via as caras e bocas surpresas, constrangidas, do homem e de sua acompanhante. A festa corria solta, a turma dançava e pouquíssimas pessoas perceberam quando ela avançou e lançou o primeiro tapa na cara. O rapaz, bem mais alto que ela, apenas se encolheu, a mulher que estava com ele tentou moderar a situação, mas parece que elas conheciam, de modo que a saia justa ou a falta de reação fez a loura ganhar coragem e soltar o segundo tabefe. Uma amiga me viu perplexa:

- Não olha, não olha!

Como, assim? Não olhar? Como, se aquilo era a coisa mais interessante que estava acontecendo?

Vimos quando a baixinha se superou, o agarrou pelo pescoço e o agrediu com a outra mão. Ela era uma massa compacta de ódio. Só então algumas pessoas separaram o casal, e só então vimos de frente o rosto da loura, completamente transtornado. Juro, era o lobisomem. Vai ver foi a lua cheia.

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uma Clarice dadivosa?

2011-03-20T21:47:00.000-03:00

Eu esperava no ponto. Veio um outro ônibus, parou e logo recomeçou o movimento. Um pouco mais à frente uma moça corria desajeitada para pegá-lo. O motorista, um branco careca, atarracado e usando óculos, sorriu bonachão. Parou, esperou que ela entrasse. Logo que retomou seu curso, uma outra senhora com sacolas se arrastava como uma pata, mirando o coletivo com a esperança dos sem saída. O motorista mais uma vez sorriu, mais uma vez parou e levou mamãe ganso com suas compras.

Dizem que é proibido parar fora do ponto. Já eu, naquele instante, amei aquele homem. Juro, fiquei com vontade de dar para aquele motorista. Não por fome. Não por carência, nada disso. Mas por pura reciprocidade.

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descaminhos

2011-03-18T16:21:00.001-03:00

vejo o corrimão dourado colado na parede, olho os degraus de mármore que se desdobram à minha frente. vejo do alto? pessoas atrás de mim impacientes com minha dúvida. depois de alguns segundos de árduo processamento interno, finalmente me localizo. centro cultural do banco do brasil. é isso. acabo de ver a exposição do Escher, sigo pela escadaria dos fundos sem saber se subo ou desço. quem é que me garante agora que esses degraus descem? quem é que me garante que depois disso tudo eu chego em casa? quem é que me garante que eu sou aquela pessoa ...que entrou por ... por onde ...? deixa pra lá. mas quem é que hoje em dia garante alguma coisa, deus do céu?

agora só quero que meu caminho me encontre.

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noronha 2011

2011-03-14T12:38:00.003-03:00

em Fernando de Noronha a gente ainda tem a sensação de contato com uma natureza selvagem. Nas águas cristalinas, milhões de peixinhos coloridos, solitários, em trios ou cardumes, peixes grandes, de quase meio metro, nadam entre nós e é como se não existíssemos. Tartarugas gigantes sobem à tona, descem, comem. São tão donas de tudo que é preciso cuidado para não tocar nelas sem querer – um amigo diz que viu algumas copulando. Ficou olhando...sabe lá quanto tempo elas demoram? Vi arraia dançando, nadando como borboleta, vi um tubarão pequeno em águas rasas e outro maior no mergulho profundo. E dezenas de golfinhos pulam, acompanhando o barco. parece filme, parece sonho.

em terra, umas aves estranhas, diferentes – lembrei de Darwin nas ilhas Galápagas – fazem ninhos em árvores altíssimas e lançam suas sobras nos humanos que querem sombra. E tudo é grande, tudo é muito, a generosidade de formas, dimensões e cores me deixa exausta de tanto olhar. E não há compromissos de horário e o tempo passa devagar.

mas uma das coisas que mais me impressionou foi a população local. São muito simples, suaves, em maioria homens, de uma solidão sem fim. “Neuronha”, dizem. Grande novidade, diria vc, o mesmo que em qualquer cidade. Talvez. Mas lá é uma ilha, é quase um presídio – aliás, já foi. As opções – de contato humano, de conhecimento, de lazer - são muitíssimo mais reduzidas, bem menos frequentes. Os turistas chegam e vão embora, os nativos sempre permanecem. Então os contatos, efêmeros, têm um outro tempo, naturalmente acelerado: a intimidade é quase instantânea, as diferenças sociais ou culturais são zeradas e somos todos corpos mergulhados nessa natureza afrodisíaca. felicidade, volta à Mãe gaia.

cheguei pensando nessas barreiras que inventamos. Acho que seríamos mais felizes sem elas. Não me pergunte como seria viver um tempo longo sem elas.

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nas escolas do amanhã...

2011-01-28T12:59:00.000-02:00

A Oficina "Encontros de Leitura" foi ministrada em 2010 para alunos das escolas municipais E. M. Mascarenhas de Moraes (no bairro do Caju), E.M. Djalma Maranhão (no Vidigal), CIEP Dr. Bento Rubião (na Rocinha) e na E.M. Fernando Barata Ribeiro (em Santíssimo), integrando o projeto “Segundo Turno Cultural”, da Prefeitura do Rio de Janeiro.

Trata-se de uma roda de leitura intercalada com atividades artísticas ligadas às histórias contadas, nas áreas de artes plásticas e artes cênicas.

Com isso, temos os objetivos de:

- estimular o interesse pela leitura;

- criar um ambiente que propicie o livre debate e a reflexão;

- fomentar o exercício da criatividade;

- ampliar os canais de expressão artística.

Olha o vídeo do 1o. semestre:

http://www.youtube.com/watch?v=mZoSLkx7y1o

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no trem

2010-06-19T20:17:00.001-03:00

de pé tentando ler, o trem chacoalha tanto que embaralha tudo. O cara sentado na minha frente leva uma enorme assadeira no colo, coberta por um pano de prato – fiquei com vergonha de perguntar o que levava ali. Mas ele me conta uma história: um dia vinha com muito sono e acabou e dormindo no banco, encostando-se meio sem querer num cara que também dormia. Sem problemas, estava bom para os dois. Então, em algum momento ele se virou para o outro lado e deve ter aberto o olho. Um outro tipo, muito mal encarado, vira-se e pergunta: “Tá olhando o quê?” Ele nem entende o que se passa, quando o “amigo” encosto assume a sua defesa e diz: “Ele não tá olhando nada, que ele tava bem dormindo aqui”. Começam a discutir, o meu interlocutor no meio da briga sendo a razão dela, a coisa vai esquentando até que a porta do trem se abre numa estação. O novo amigo simplesmente pega o mal-encarado pelo colarinho e o joga na plataforma. O trem fecha as portas e, diante da perplexidade do meu interlocutor, o encosto-defensor afirma: “E tu dorme aí”. Sendo imediatamente obedecido, os dois se encostam novamente e a paz volta a reinar no vagão.

Ouvir essa história foi muito melhor do que ler.

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roteirinho fuleiro

2010-05-31T12:45:00.003-03:00

amores cinéfilos, sessão lotada, não conseguem lugar juntos. Pedem a toda uma fila a gentileza de mudar de lugar para poderem sentar juntos. É o início do festival.
compram ingressos com antecedência para vários filmes. No dia da briga, pedem a toda uma fila a gentileza de mudar de lugar para poderem sentar bem longe um do outro.
The end
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trecho da peça "Vida é o quê?"

2010-04-18T22:25:00.002-03:00

Rikardo Ãhn... Não é tão simples assim. Tem o aspecto profissional, certo, mas tem o lado econômico. Ninguém vive sem dinheiro.

Maurineide Dinheiro. Ninguém não vive sem dinheiro. E vida é o quê, me diz? É isso? É comprar casa, carro, bicicleta? É ir no shopping comprar mais, é vestido, é bolsa, é sapato? Eu nunca vi tanta coisa na vida. Verdade que aqui tem tudo mais. Só não sei pra quê. Pra quê! Pra quê tanto, se tem só dois pé, pra quê tanto sapato, deus do céu? Nem que fosse centopéia, precisava era de muitas vida, precisava de viver andando o tempo todo pra gastar aquele monte de sapato. E o tanto de roupa? É saia, é blusa, vestido, calça cumprida, calça curta...

Rikardo Short. Quando a calça é curta chama-se short.

Maurineide Cê é besta, então cê pensa que eu não sei o que é que short?

Rikardo Podia ser bermuda.

Maurineide Então, short, bermuda, biquini...

Rikardo Top...

Maurineide Topo nada. É o quê?

Rikardo Top, é uma parte assim, aqui em cima.

Maurineide Ah, tem top, tem. Tô falando, tem de um tudo. Só não tem pra quê. Só compra, compra, compra, pra fingir que tá fazendo alguma coisa, pra fingir que tá vivendo, fingir que não tá morrendo. Inferno. Um inferno, viver assim. Só louco. Tudo louco!

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deslocado

2010-04-09T17:04:00.004-03:00

Janete passando roupa.

Tibério: Janete, eu ando meio preocupado...essas camisas aí...de quem são? Essa camisa não é minha, é?
Janete: Mas, Tibério, você não lembra ? Essa camisa é da tua filha.
Tibério: Meu Deus, Janete...era isso que eu suspeitava...
Janete: Suspeitava? (vira a camisa de um lado e de outro) De uma camisa?
Tibério: Da nossa filha...a...a....
Janete: A Debinha, Tibério?
Tibério: Pois é....A Debinha agora só veste umas roupas assim.
Janete: E o que é que tem ? Agora vai por defeito nas roupas da menina?
Tibério: Não, é que...sei lá, não fica um pouco...? Não fica um pouco esquisito, meio parecendo...?
Janete: É moda, moda é assim.
Tibério: E não confunde, não?
Janete: O quê, as camisas?
Tibério: Não, eles, quero dizer...elas... Você não acha que ela fica um pouco parecendo assim, um ... Janete, não tem uma moda mais de mocinha prá nossa filha usar, não?
Janete: Ai, Tibério, mas você não lembra? Essa camisa foi presente de aniversário, foi você mesmo que deu! E ela só usa prá te agradar... que ela achou horrorosa, completamente fora de moda.
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cadê?

2010-04-08T18:27:00.001-03:00

A chuvarada da segunda-feira me pegou na hora em que estava saindo de casa – e por que não me liguei no sinal? Logo na esquina da pracinha o táxi na curva deu aquela espraiada de água suja e me molhou inteira...
Na descida na Lagoa-Barra já não se via nada, tanto que errei o ponto e andei muito mais, em plena chuva atravessando verdadeiras lagoas – uma barra, mesmo. Haja persistência – ou teimosia, sei lá. Com o tênis e as meias completamente encharcados, provavelmente alguns peixinhos, assisti aula durante 3 horas. O incrível é que houve aulas e foram boas, viva a PUC (ainda bem, porque eu já me preparava pra rodar a baiana!...).
Mas na volta, santo deus. Eram uma 22:30h, tudo parado na praça do Jóquei, carros atravancados não iam nem pra frente nem pra trás, os que podiam davam ré e pegavam uma contramão pra sair dali de qualquer jeito. Alguém saiu do carro gritando e no primeiro momento parecia que tinha perdido o filho: “Cadê o Eduardo? Cadê o f. da p. do Eduardo Paes?” A gente olhava a confusão e ria, mas a desgraça era muita e fui ficando aflita, até que apareceu uma mulher que vinha a pé desde a Lopes Quintas e ia pro Leblon. Peguei uma “carona” a pé com ela, era ao menos uma companhia pro meu medo de andar sozinha naquela hora na chuva – se já é perigoso normalmente, nesses momentos tudo vira terra de ninguém e salve-se quem puder.
Bem, minha acompanhante era uma empregada doméstica muito simpática, pude chegar na Av. Ataulfo de Paiva e pegar um ônibus 157 pela Lagoa. Fiquei na dúvida, será que a Lagoa também...? Mas era o que tinha, não dá muito pra ficar escolhendo. Bendito 157, levai-me pra casa. Entrei e feliz descobri que tinha um coleguinha do curso. Viemos conversando e lembrei que éramos, mesmo, muito felizes, porque imagina só se você está sozinha no seu carro enfrentando a tormenta, com o risco do carro morrer ou sair boiando, de entrar água dentro ou de cair uma árvore em cima? Hein? Ou se você está de táxi e tudo isso também pode acontecer, mas com o agravante do taxímetro rodando, olha o estresse. E se você desiste e sai do táxi, vai pra onde? E se você continua, no fim tem que pagar aquela fortuna, porque nós ficamos hooooras parados na Lagoa. Bem, agradeci a deus por estar dentro de um ônibus que atravessou incólume todos os alagamentos, e mais uma vez com uma ótima companhia.
Mas aí a pressa de chegar em casa foi o canto da sereia que me trouxe a brilhante ideia de descer no posto do Humaitá e tentar um táxi pelo Túnel Rebouças. “Ô, minha senhora, que Rebouças, o quê, o túnel tá fechado, ninguém tá querendo rodar mais não, arrisca perder o carro...”
Bem, corri atrás de outro ônibus, agora era um lindo 584, normalmente raro porque vem pras bandas do Cosme Velho. E nele atravessei Voluntária outros grandes mares, agora em silêncio que também já era quase meia-noite. Mas ao passarmos pela Real Grandeza não resisti, caí na gargalhada sob o olhar assustado do trocador – quem é essa louca? “Olha só o nome da rua, e olha só a verdadeira lambança que está isso: um rio de lama com um monte de porcaria de plástico boiando, puro esgoto e terra.” Botafogo inteiro era botanojo.
Afinal saltei nas Laranjeiras e já saltitante por entre as muralhas de lama caminhei a Glicério na esperança de algum táxi. Claro que nada. Subi os 112 degraus da minha escadaria e mais a subidinha da ladeira, entrei em casa torcendo pra ter luz – aqui sempre falta... – entrei no banho glorioso e à meia-noite e meia me pendurei no varal. Só depois eu soube, teve gente que virou a noite, teve gente que perdeu casa, teve gente que perdeu gente. Que merda. Cadê o Eduardo e todos os outros?

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sacrilégio

2010-04-06T00:45:00.001-03:00

Na sala da universidade católica, o acaso faz a tela de projeção encobrir parcialmente a imagem, e quando me dou conta, é engraçado de repente ver só uma parte do crucifixo: vejo as perninhas de Jesus e não me contenho, dou risada em plena aula - é como se o sagrado virasse profano em uma fração de segundo, as coxinhas de mármore branco aparecendo por entre as pregas de uma minúscula túnica drapeada ganham um inusitado tom erótico, quase uma Betty Boop de minissaia fazendo charminho com um pé sobre o outro.
( meu deus, depois dessa o Ratzinger me excomunga, sem falta!!! )

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do pó ao pó

2010-03-31T11:54:00.001-03:00

Procuro um nome para minha empresa. Remexo em livros, reviro camadas de minha arqueologia, lá está: Irazú. Árida superfície lunar de enorme cratera, vegetação rarefeita, desconhecida, silêncio absoluto. Vejo a foto: ilusão de paz. Um sentido oculto vibra, assustador, imponente, ameaçador. É lá da Costa Rica que vim; de vulcões e terremotos, sísmica, sismada nasci.
Das cinzas da minha infância, o que longe me lembro: quando tinha uns 4 ou 5 anos, o Irazú lançava montanhas de poeira sobre San José. Os garis varriam diariamente a cidade, acumulando miniaturas do vulcão nas esquinas. Os telhados das casas, como tudo o mais, cheios de cinzas, e no fim do dia, as pessoas voltavam para casa com o rosto e as roupas totalmente cinzentas.
Depois, voltei só uma vez, adulta. Visitei a montanha, o vulcão quieto, conversei com a cratera.
Frente ao perigo, é como se ouvisse o som surdo dos tambores - atenção - e a voz ancestral que convive e aceita a violenta erupção: “Podemos prever, podemos avisar. Nunca poderemos evitar”.
Por isso, agora que o caos se aproxima, procuro em mim força e suavidade, procuro em mim a milenar sabedoria de quem ouviu os estrondos, de quem conhece os tremores, de quem é feito de fogo, de quem viveu sob as cinzas.
Quando eu morrer, quero apenas voltar às cinzas. Se possível, me devolvam, me lancem dentro da cratera do Irazú.

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cena da peça "Viemos todos do inferno" (título provisório)

2010-03-28T13:19:00.005-03:00

Sala da casa. Maria Teresa, de biquini, assiste TV deitada no sofá.
CARLOS (entra vindo da rua) Ufa, que calor!
TERESA Ahn-hã.
Maria Teresa se cobre instintivamente com uma almofada. Depois desiste e a tira de cima.
CARLOS (vai até a cozinha, pega um copo dágua) Nooossa, nós andamos quilômetros.
TERESA Que saco, hein?
CARLOS A mamãe é louca.
TERESA Que novidade.
CARLOS E não adiantou nada.
TERESA Sei.
CARLOS Sabe o quê? Por acaso já foi alguma vez num cartório? Já foi despejada de algum lugar?
TERESA Despejada ou não, eu nunca tive mesmo um lugar...
CARLOS Ai, coitadinha.
Carlos dá a volta no sofá e só então a vê realmente.
CARLOS Tá pelada?
TERESA Não, imbecil. Tô de biquini.
CARLOS Dando show aí pra vizinhança, é?
TERESA Ah, é. A gente podia pelo menos cobrar...(levanta-se rebolando, aproxima-se das janelas)
CARLOS (rindo) É, ia fazer o maior sucesso.
TERESA Você acha?
CARLOS (vai atrás dela) Eu ia virar o teu cafetão. Vem cá.
TERESA (desvia) E quem disse que eu ia precisar?
CARLOS (prensando-a contra a parede) Acho que você ia querer.
TERESA (safando-se) Acho que você tá muito convencido...
CARLOS (a puxa pelos cabelos) Deixa de ser exibida...
Os dois caem no sofá, embolados. Quase se beijam, mas são interrompidos pela entrada de Madalena num rompante.
MADALENA Que loucura! Uma fornalha! A gente tá vivendo no inferno, só pode ser...
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o apê do Cacau

2010-03-17T21:45:00.000-03:00

então ele pegou a planta, abriu-a lentamente sobre a mesa e falou:
- Nós vamos ter de fazer algumas modificações, claro...
A coisa de 2 metros de distância, sentada sobre os caixotes da mudança com seus 95 quilos dentro de um tailheur lilás, Madalena apenas olhou de viés, acariciou o colar de pérolas e resolveu:
- Eu não vou morar numa kitinete, mas nem morta!
O Carlinhos sabia que não ia ser fácil:
- Tô tentando ajudar, não sabe como foi duro convencer o Cacau.
Faz sinal pedindo ajuda à irmã. Teresa respira fundo, aproxima-se da mesa como quem sobe o cadafalso e, seguindo o dedo do Carlinhos entre quadrados e retângulos, diz com falso entusiasmo:
- Mas é um quarto e sala, mãe, vê só!
- Nnnnão... Isso aí já é outra coisa, diz Carlinhos sem graça, abaixando o tom.
- Como? Tá aqui, ó. Não é uma sala, aqui?
- É. Do vizinho.
- Ah. Ué, a parede...
- Um pessoal muuuito legal, esticou o Carlinhos, espiando a mãe com o rabo de olho.
- Mas mora junto?
- Uma turma animada que só vendo. A mãe vai gostar.
A mãe resmunga:
- Quero ver me tirar dqui.
Teresa observa o papel estendido.
- Tem um rio? Isso aqui é um riachinho?
- É a rua, mesmo.
- Curva, assim?
- É ladeira.
- Ih... é o comentário que vem dos caixotes.
Mas Teresa é curiosa:
- A que sobre pra igrejinha?
- Não, pro outro lado.
- Ué. Mas do outro lado é morro.
A paciência do Carlinhos chegou no limite:
- Escuta aqui, alguém tem ideia melhor? Qualquer hora chega aqui o oficial de justiça, eu consegui a duras penas que o Cacau falasse com a tia dele, a mulher liberou pra gente ficar lá por um tempo, que o espaço é usado pra...
- Pra quê?
- Ah, não interessa. Agora vocês vão ficar de frescura só porque tem que caminhar mais um pouquinho?
- Carlinhos, esse apartamento... Teresa finalmente entende os muitos sinais de Carlinhos e, estarrecida, deixa a frase pela metade. Faz-se então um longo silêncio ensurdecedor. Carlinhos estava a ponto de desistir, já ia guardando a planta quando ouve um som vindo dos caixotes.
Eis que, secando o suor com um lencinho de cambraia, Madalena finalmente diz:
- Eu vou levantar...
Solícito, Carlinhos corre para ajudá-la:
- Vai aonde, mãe?
- Vou levantar o preço do colete a prova de balas.

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duas águas

2010-02-28T20:21:00.003-03:00

Separou, no lado A, as qualidades do genro que toda sogra gostaria de ter: simpático, embora sério, inteligente, culto e educado. Bom moço, profissional extremamente competente e responsável, dado seu caráter perfeccionista. Apesar de bastante tímido, corporalmente contido, é querido no trabalho, considerado por todos bom conselheiro, reconhecido como racional e prudente. O lado A, provavelmente um bom pai, cidadão diurno muito respeitoso e respeitado, é definitivamente apolíneo.
Já no outro lado... colocou tudo o que lhe dava realmente prazer: o lado B é alegre, divertido, beberrão. Completamente solto, ele dança e canta, aproveita a vida na onda das sensações. Com sua conversa inteligente e resvalosa, tiradas espertas e a libido à flor da pele, ele ganha intimidades sem pedir licença. Sedutor ousado e abusado, conquista toda noite uma mocinha diferente. O lado B, notívago e boêmio, certamente um péssimo companheiro, é totalmente dionisíaco.
O único problema é reunir as duas facetas. Sim, porque o lado A e lado B compartilham o mesmo corpo, coabitam o mesmo ser.
Como fazer?
A precisa de B, é sua válvula de escape, é preciso não explodir. B precisa de A, é seu centro, é preciso não se perder.
Então um faz verdadeiros malabarismos para sustentar o outro, e haja adrenalina para evitar os flagras: nunca fala o sobrenome e muito menos o endereço, não anda com celular nem dá seu número de telefone, anota o das mocinhas num papel ou, melhor ainda, anota o email. Combina o chopp com amigos e usa parte do horário para encontros, diz à namorada que não pode vê-la aquela noite porque terá que acordar cedo no dia seguinte, etc, etc. Armações, esquemas, mentiras necessárias para a dura vida de malabarista deste pobre rapaz.
Porque veja, ele se chama Moisés.
Moisés, o que separa as águas do Mar Vermelho, o que possibilita a libertação...
Pois pobre Moisés. Separou as águas da vida. Ficou para sempre aprisionado em sua divisão.

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quando fui vaca

2010-02-01T23:34:00.003-02:00

Sempre que viajo, ou pro interior do estado ou pra Minas ou pra São Paulo, vejo as vacas pastando e sinto uma saudade! É, é que já fui uma delas. E é, que é de lá que me vem a raíz: é de fazenda, de mato, curral, cana de açúcar, cavalo, porco, galinha. E doce de goiaba e pamonha e curau, tudo feito em casa.
Naquele tempo gostava mais era de caminhar pela sombra. Se não tinha, o mais que fazia era mirar a primeira árvore maiorzinha, de copa generosa, e rumar direto pra ali. Que nunca fui de me esquentar. Que essa é que é a natureza do meu gado: pachorrenta. Briga, mesmo, só sendo por causa de cobra. E olhe lá, que não sendo cascavel ou do porte, e ainda se não tiver armada pro bote, a gente nem... Que passeie pelo mundo e passe, que só de pensar em discussão, o trabalho que dá, ihhh, já cansamos... e nem vale a pena. Não, por essas bandas ninguém se mexe pra isso.
Que a gente tá é na paz, de bem com a vida. E tá que come manga, e bebe água do ribeirão, e pasto à vontade. Quer mais o quê?
E aquela serenidade bovina que só a gente sabe ter, aquela calma de quem sabe que o tempo é infinito, indiferente a qualquer pressa.
Êta, vida boa demais. Sabedoria é isso, né não?

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pera, uva, maçã...

2010-01-19T12:54:00.002-02:00

Era logo cedo que a solteirona intacta, invicta, entrava no hortifruti. Passeava por entre as gôndolas de frutas e legumes, demorava bem uns quarenta minutos, uma hora, e saía levando, no máximo, um ou dois produtos. Às vezes, mesmo depois de todo aquele tempo, saía de mãos abanando. Mas no dia seguinte, mal as portas da loja se abriam, lá estava ela. Intrigado, o segurança conversou com as moças do caixa. É, todas reparavam, mas qual era o problema? "Deve ser pesquisa de preço". "Tem velhinha que vai a 3 supermercados por dia para aproveitar as diferentes ofertas de cada um. Acontece de pesquisar em todos a carne, por exemplo, e depois voltar ao primeiro para fazer a compra. Ou achar caro e não comprar em nenhum".
O guarda não ficou lá muito convencido. Alguma coisa na cara dela o fazia suspeitar de estranhas intenções.
Depois de umas semanas de presença quase diária – com chuva, não – ele pediu o apoio de um colega na entrada e seguiu discretamente a mulher em seu passeio pela loja. Foi logo surpreendido pela reação dela ao ver que já havia morangos. Ela abriu um largo sorriso e quase gritou de felicidade: “Mas já?” Correu para eles, pegou um punhado e cheirou, cheirou, aproximou-os do rosto, quase se lambuzou com eles. Mas então os devolveu, suspirou e ficou de levinho, acariciando. Em seguida avançou para as ameixas. Pegou uma, fazendo-lhe o contorno, passando-a lentamente de uma mão para a outra, com uma sensualidade que perturbou o segurança. As tangerinas ela fazia passear em torno da boca. E cheirava, a respiração ampla, as narinas abertas como animal, como uma égua. Os limões discretamente rolava pelo pescoço, massageando-se, deleitando-se, sempre cheirando. Quando ela achava que ninguém estava olhando, eram os pêssegos que rolava em torno dos seios. Só ele, o vigia, é que via. E boquiaberto, suava. E ansioso acompanhou a excursão por entre mangas e maçãs, uvas e melancias. E extasiado, hipnotizado, assistiu-a atacando os legumes. Das batatas às berinjelas e beterrabas, dos tomates aos pimentões, tudo ela cheirava, apalpava, deslizando pelo corpo, ombros, braços, cotovelos, pela barriga. Mas quando foi em direção aos pepinos e cenouras, quando ele a viu fechar os olhos e jogar a cabeça para trás, percebeu que estava perdido. E no instante em que os lábios se abriram e seu sutil sorriso lateral se transformou em mudo gemido de prazer, ele gemeu por ela. Ou com ela.
Imediatamente desperta, a mulher correu, sumiu, desapareceu.
Ele enlouqueceu. Procurou em vão seus dados, foi pego remexendo nos arquivos da administração. Tentou explicar, pediu demissão, mas ficou um tempo rondando pela área.
Agora parece que foram vistos, juntos, de mãos dadas, fazendo a feira.
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teste

2010-01-13T15:38:00.001-02:00

agora fui judia sobrevivente de Auschwitz, perdi 3 filhos e um marido e por 15 minutos mergulhei na dor e revolvi história e memória dessa mulher, sentada exausta nos anos 70 no banco de uma praça em Paris.
êta vida louca... isso de ser atriz é vertente-vertigem, olha aí, a pessoa que se dilacera e quase chora logo sai, toda contente porque sofreu direitinho, e num instante já embarca no calor 40 graus desse Rio caótico e some na multidão.
entrar na pele dos outros e brincar de sofrer é muito doido, mas dá alegria quando a gente sai sobrevivente do outro lado. isso é sempre bom, de verdade ou não.

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singela

2010-01-06T15:32:00.003-02:00

Às vezes olho pra cima e vejo admirada esses verdadeiros excessos da presença divina: palmeiras altíssimas - sabe deus o que elas conversam com as nuvens! -, mangueiras frondosas, de troncos tão grossos que dariam 5 ou 6 de mim, jaqueiras enormes, carregadas de frutos.
Sei que sou baixinha. Talvez por isso, ou por ser lisinha, gostosa de tocar e acariciar – eu não tenho espinhos e não arranho ninguém, como tantas outras por aí - a garotada brinque tanto comigo. Eles sobem nos meus galhos, e eu deixo; penduram cordas e pneus que eu ajudo a balançar; comem meus frutos ou levam pra fazer doce. Às vezes sinto até o cheiro da panela em que uma parte de mim é transformada para integrar o mundo dos homens. Se tivesse voz, nesse momento juro que eu cantava. Que delícia, meu próprio cheiro, que prazer, suscitar o desejo e ser devorada com deleite! E à noite eu sonho, feliz, imaginando a alegria de homens, mulheres, crianças me repartindo, compartilhando a mais popular, a soberana sobremesa.
Às vezes tiro a sorte grande e me escolhem pra fazer piquenique. Minha sombra não é lá grandes coisas, confesso, mas eu me esforço juntando um pouco as folhas. É uma festa! Noutras vezes, são namorados que vêm se recostar, aos beijos, abraços e tudo o mais. Acolho, claro, discreta e com o maior prazer. Só é duro quando abusam da hospedagem e desenham em mim a canivete. Na hora, dá vontade de gritar: e depois, quando o amor passar? Depois vão embora e me deixam assim, ferida! Dá vontade de xingar!
Aí fico triste e olho prá baixo: a terra, as folhas caídas, os frutos perdidos... vá lá, foi por amor, tudo por amor... E se não gosto da cicatriz, ela ao menos me diz que o amor entre os homens algum dia existiu.
Quando às vezes olho pra cima e vejo as altas árvores, tão distantes, sorrio e agradeço a deus por ter me feito goiabeira. Acho que é uma grande vantagem isso de ser assim, pequena: é que acompanho os seres humanos bem de perto. Eles são do meu tamanho.

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afinidades

2009-12-30T12:51:00.000-02:00

- tem a história da mulher manca.
- manca? lá vem você...
- não, é verdade, aconteceu! diz que a manca, coitada, ficava sozinha, largada num canto, ninguém queria saber dela - imagina, nas festas, se alguém ia correr o risco de tirar ela pra dançar? nada. sofria, a moça. sei que afinal conseguiu um namoradinho, um cara legal, trabalhador, parece que ele gostava mesmo dela. manca e tudo. pois o camarada arrumou casa, móveis, botou anel na mão dela, casou de véu, igreja e tal. pouco tempo depois é que rolou o escândalo, ele jogando as coisas dela pela janela. diz que ela o traía com um coxo, veja você, que ainda por cima era gago.
- mas o que é que você quer dizer com tudo isso?
- o quê. ora, que a pessoa não consegue aceitar algo que, na cabeça dela, é melhor do que ela. que os iguais se procuram, sei lá.

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toda nudez será celebrada

2009-12-29T20:39:00.000-02:00

“Mulher nua
Sim
Nua
Você é uma mulher nua!”
foi o que ele me disse um dia.
desconcertada
envergonhada
busquei palavras com que cobrir
minhas indecentes entranhas
inventei silêncios e pudores
a me disfarçar as dores
sobre o pus da real loucura
calei verdades, omiti rancores
sobrepus camadas de falsa doçura.
na calada refugiei-me
parei de escrever
afastei-me do que sei e do que sou.

hoje eu me descubro
do que ele disse um dia
despida do que não é meu
afasto-me da doença e do sofrimento
refaço corpo e pensamento
reencontro minha nudez.
descoberta
dou graças, celebro
construo minhas essências.
Eva no paraíso
viva e radioativa de alegria
mulher nua, sim
hoje eu só me visto de poesia.

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aprendiz

2009-12-08T14:07:00.008-02:00

(de uma colega na época em que dava aula – se não foi assim, foi quase... )

Hermenegildo fazia umas redações simplesmente horrorosas. Nada fazia sentido, as frases, mal construídas, erros dramáticos de ortografia, pontuação, inexistente. Um suplício. Ainda por cima, insistia em escrever poemas que obrigava a professora a ler no final das aulas. Invariavelmente muito constrangida, ela perdia preciosos quinze minutos de seu almoço para ler as criações do persistente trovador e tecer alguns poucos comentários. Não queria desestimulá-lo - afinal, sua função era justamente despertar o amor pelas palavras, desenvolver a criatividade e a expressão de cada aluno. Mas não podia deixar de ser sincera e mostrar-lhe os problemas de suas tentativas, sempre tão limitadas.
Um dia a mestra se permitiu inventar uma saída honrosa para aquela tortura semanal: assim que ele se aproximou com suas folhinhas, ela se desculpou avisando que tinha um compromisso urgente. E foi com a maior alegria que saiu correndo. Na sua falsa pressa, a expressão de triunfo revelava uma vitória só comparável às raras ocasiões em que conseguimos ludibriar um flanelinha.
Mas eis que na volta do almoço para enfrentar as turmas da tarde, ela vê sobre sua mesa uma folha com palavras ordenadas como uma lista:
Flor
Manhã
Adeus
Noite
Sempre
Horizonte
Tristeza

Leu e releu, depois sorriu. Embora não fosse lá muito fã do estilo Djavan, era preciso reconhecer: não deixava de ser um avanço.
No dia seguinte fez questão de chamar o autor e dar-lhe os parabéns:
- Puxa, dessa vez você se superou!
Como o rapaz parecia não entender, ela desenvolveu:
- Você percebeu, Hermenegildo? Você viu como é possível? Neste poema você foi capaz de usar a síntese, você usou imagens que revelam um pouco do estado de alma... fico feliz, estou gostando de ver o seu crescimento. Continue assim!
Ao que, muito constrangido, ele respondeu:
- Ô, fessora... esse é o índice.

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É HOJE !

2009-11-17T16:33:00.002-02:00

aprisionada

2009-10-30T18:01:00.000-02:00

Encontro no ônibus uma amiga que, muito constrangida, me pede um favor inusitado. Aconteceu que na noite anterior tinha saído com um rapaz.
-Sim, e aí ?
Aí simplesmente deu tudo errado. O programa foi chato, o cara estava deprimido, toda aquela expectativa romântica foi por água abaixo e agora ela estava presa no vestido.
- Presa no vestido ? Como assim ?
Bem, é que dormira na casa de uma amiga, tinha chegado de madrugada, provavelmente bêbada, de manhã cedo a amiga dormia, ela teve que continuar com a mesma roupa e... agora finalmente voltava pra casa. Só que morava sozinha.
- E você está presa no vestido ?
É que ele tem um monte de botõezinhos nas costas, até em cima. Ela se vira um pouco pra mostrar.
- É, ser humano sozinho não alcança, mesmo.
Entendi, claro. É quando a gente inventa uma ooooutra realidade. A ideia era uma cena muito sensual em que o cara vai despindo a mulher lentamente, desabotoando um por um, aumentando a tensão do desejo. Aquela ardente noite dos sonhos, inesquecível.
Na realidade nua, já liberta da sua prisão, minha amiga caminha cansada com o vestido semi-aberto.
Mas em seguida se vira, falando alto que é pra todo mundo ouvir:
- Próxima vez, vou sair beijando logo de cara que é pelo menos pra garantir algum e não sair no prejuízo !

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nova leitura

2009-10-30T15:07:00.005-02:00

faremos uma nova leitura da minha peça "Vida é o quê?" agora em novembro no dia 17, 3a.feira, às 21h no Bistrô das Casas Casadas (Espaço Rio Carioca). Rua Leite Leal, 45

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é hoje !!!

2009-10-20T14:27:00.006-02:00

sofá

2009-10-07T13:41:00.001-03:00

Quando eles se mudaram pra casa nova, a mulher do Reginaldo inventou que queria um sofá de couro na sala.
-Mas couro de verdade, da vaca! Nada daquele plástico imitando, aquela coisa quente por baixo da perna.
-O que é que tem? Não é gostoso?
-Que, gostoso, o quê. Com esse calor que faz?
No início o Reginaldo desconversou. Fez que esqueceu. Mas virou, mexeu, ela voltava à carga. Ele argumentava, fazendo as contas da mudança:
-A gente não pode deixar pro ano que vem? Não dá pra por estofamento novo no sofá que a gente ganhou? Ainda tá inteirinho, é só trocar...
-Mas casa nova com sofá velho? Negativo. Depois, você também vai adorar, garanto.
É que ela tinha visto numa revista de decoração e depois, na casa da prima de uma amiga. Delícia de sofá, bem grande. Queria um enorme, pra poder deitar no fresquinho.
O marido falava do preço, do transporte, do espaço apertado. Mas ela não se dobrava. Ele enrolou o quanto pode, mas ela tanto insistiu que lá foi o Reginaldo pesquisar. Depois de visitar várias lojas, só confirmou o que já imaginava: o sofá saía mais caro que todos os armários embutidos. Nada feito.
-Ah, é? Então traz o sofá velho, pode trazer, que é nele que você vai dormir.
-Mas, como?
-Em mim você não toca. Então melhor dormir no sofá.
Não houve jeito. Quando chegou o sofá novo, enquanto a mulher pulava de alegria, Reginaldo parecia caminhar para o matadouro. Calculava as prestações.
Mas realmente, era lindo. Enoooorme. Podiam os dois deitar ali - e foi a primeira coisa que fizeram, depois de tanto tempo de abstinência. Valeu a pena, a satisfação da esposa o recompensou por muitas semanas.
Mudança feita, aos poucos é que foram sentindo o aperto na sala, o pouco espaço para os outros móveis, a dificuldade pra passar toda vez que queriam entrar ou sair. Com compras, então...
Mas o pior de tudo ficou mais visível quando convidaram amigos pela primeira vez: é que ela era baixinha, muito baixinha. Naquele sofá enoooorme, das duas, uma: ou ela encostava a coluna, ficando ridícula com as pernas esticadas e os pés sobre o couro, ou sentava na beirinha, pouco à vontade no esforço das costas eretas.
De alguma forma vingado, Reginaldo ria por dentro, observando pelo canto do olho a mulher sentada como uma boneca frente à TV. Ou como uma criança, que nunca deu o braço a torcer.

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LEITURA de PEÇAS no Cosme Velho

2009-09-23T18:35:00.008-03:00

O Casarão de Austregésilo de Athayde promove, às terças-feiras de setembro e outubro, a série Ciranda em Cena – rodas de leitura conduzidas por atores e autores teatrais.

O evento terá início às 20h30 e a entrada é franca.

Cirandeiros em Cena

22/09 – Hamilton Vaz Pereira

29/09 – Sandra Bonadeus

06/10 – Lucília de Assis

20/10 – Veronica Diaz

27/10 – Roberto Athayde

Casarão de Austregésilo de Athayde
Rua Cosme Velho, nº 599
Telefone: 2265 3536
casaraoaa.blogspot.com

producao@clarasandroni.com.br

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mal dosado

2009-09-23T18:26:00.002-03:00

Coitado do Timóteo. Mas também, quem mandou casar ? Agora a mulher quer voltar a trabalhar. Ele sofre como louco, não quer deixar. O pessoal bem que avisou, não era pra casar. Ah, mas o Timóteo apaixonou. Também não era pra apaixonar...
Hoje ele põe a culpa no Amarante. Não, não foi ele que apresentou os dois, mas diz que o amigo é que lhe pôs essa ideia na cabeça. Que ele, crente, e ainda por cima, da polícia, jamais pensaria em estar com uma delas, quanto mais conversar.
Quando a primeira esposa fugiu com outro, o Timóteo caiu em depressão profunda e nunca mais quis saber de mulher alguma. Bebia sozinho, desvairadamente, até o dia em que o Amarante o reconheceu na saída de uma birosca. Engrenaram no papo, as lembranças do tempo de ginásio, o jogo de bola, as meninas e tal. Vendo o outro meio macambúzio, Amarante sugere uma visita ao bordel. Apesar da negativa inicial, a insistência do amigo, a solidão e o seu atraso nessa área acabaram vencendo os pudores da religião e da profissão.
Já na mesinha do salão, enquanto Amarante se divertia com a falsa loura, o amigo tristonho e mudo deixava a morena em ponto morto, constrangida, até.
Ao descerem do quarto às gargalhadas, Amarante e a loura dão com a cara séria do Timóteo, que só quer sair dali o mais rápido possível.
- Mas o que é que houve ? A moça não...?
- Não, é que esse tipo de mulher...Depois isso de ter que pagar...
Ao que o Amarante responde, com todo o seu carinho paternal:
- Meu amigo, essas moças... elas são moças, também, você sabia ? São filhas e mães e irmãs, ora... Estão batalhando pela vida. Você tem que conversar com elas...
- Mas fazer amizade ?
- É, por que não ? Até pra poder se divertir...
E sugestivamente acrescentou:
- Ó, elas sempre me dão muito mais do que eu peço...Depois, não custa nada ser gentil...
Coitado do Timóteo. Ele ouviu. Obedeceu.
Semana seguinte lá está ele no bordel de papo com a mulata. E na outra semana, e depois, e no outro dia, e ... Pronto, lá vai o policial entrando acompanhado no cinema, e no parquinho, e na igreja.
Coitado. Mas também, quem mandou casar ? Agora a mulher não se aguenta em casa e quer voltar a trabalhar. Ele sofre como louco, imagina, policial com mulher na zona!
Ah, mas quem mandou ? Não era pra casar, era só pra conversar!

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algo está fora da ordem (artigo publicado no JB em 14/09/09)

2009-09-16T13:18:00.002-03:00

Perguntada a respeito de trabalho e família, a moça respondeu, meio sem pensar: “Tudo em ordem. Por enquanto”.
Ora, tudo na vida é “por enquanto”. A própria vida só é “por enquanto”, efemeridade que nos leva ao desejo mais do que justo de alongá-la. E que nos traz perplexidade sempre que é interrompida. Quando essa interrupção se dá precocemente, com mais razão ainda nos indignamos. Mas, de modo geral, principalmente nos casos de acidentes e doenças, em que a morte é muitas vezes atribuída a “causas naturais”, acabamos tendo que nos conformar e considerar essas perdas como “fatalidade”.
No entanto, quando a vida de um jovem é interrompida pela ação violenta de um outro ser humano, e por um motivo absolutamente torpe, esta morte não pode ser considerada “natural” e não podemos deixar de sentir revolta e indignação, não podemos nos conformar. Frente à notícia de que um rapaz de 15 anos foi morto por causa de um celular, não é possível aceitar nem o discurso da “fatalidade”, nem a explicação oficial dada para outros fatos recentes, de que se trata de uma “resposta dos traficantes às ocupações dos morros do Rio”.
Se, neste mês de setembro, o conjunto de atos violentos – arrastão no Túnel Zuzu Angel, tentativa de arrastão no Túnel Velho, sequestro e tentativa de assalto em Copacabana, repressão à manifestação dos professores, assalto com reféns à Igreja de Sant'Ana – é, por si só, assustador, a morte de Luiz Gabriel de Jesus Correia, assassinado em Bangu quando ia a uma festa organizada pela igreja, aparece como sintoma da barbárie.
Quanto custa um celular? Quanto custa uma vida?
“As pessoas estão morrendo a troco de nada. Perdeu-se a noção do que vale a pena e do que não vale”, desabafou o pai do jovem.
A falta de uma resposta firme por parte das autoridades competentes e a inexistência de um movimento coletivo contra o descalabro constituído por essa realidade, além do sentimento de que a questão da segurança fugiu do controle, nos trazem a terrível certeza de que algo muito sério está fora da ordem. E que diz respeito ao valor que atribuímos à vida.
Priorizar a vida implica em rever a importância das pessoas e dos objetos; solicita maior participação em ações coletivas, exige escolher melhor em quem votar e cobrar resultados. Da parte dos governantes, priorizar a vida passa por medidas que promovam efetivamente a paz e a justiça, com a redução das desigualdades, a melhoria dos serviços públicos, a democratização do acesso aos bens culturais, a agilização da Justiça, o controle da venda de armas, o treinamento de uma polícia bem equipada.
É preciso urgentemente construir um caminho que nos permita chegar um pouco mais perto daquilo que o Dicionário Aurélio oferece para o verbete PAZ:
1. Ausência de lutas, violências ou perturbações sociais; tranqüilidade pública; concórdia, harmonia.
2. Ausência de conflitos entre pessoas; bom entendimento; entendimento, harmonia.
3.Ausência de conflitos íntimos; tranqüilidade de alma; sossego.

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ressaca

2009-08-19T16:22:00.001-03:00

e depois daquela noite tão curta, tão maldormida, acordou de ressaca sabendo que tinha que levantar - era sábado, sete e meia da manhã, as ruas desertas e a cabeça latejando não ajudava. Sabia que tinha que ir, não lembrava muito bem pra onde, Botafogo,sim, é isso, e o ônibus acelerado quase não pára - claro, seus reflexos estão lentos, mas sabe que é movida pelo compromisso assumido. Desce do coletivo sem certeza do ponto, só sabe que procura um casarão antigo em uma rua transversal... e percebe o mesmo rapaz que antes travessou na frente do ônibus, agora caminhando em sua direção. Olha para os lados e o comércio ainda está fechado, que ideia, por que é que tinha que ser hoje! Começa a andar mais rápido e o medo já lhe encurta a respiração, a cabeça pesa, lembra que tem pouco dinheiro na bolsa, mas nem por isso será presa fácil, entra na primeira rua sem saber que era sem saída. Sem saída, mesmo, o cara está quase em cima quando ela se resolve pelo enfrentamento:
- Mas o que é que há? São 8 da manhã, eu não dormi e não tem um puto na minha carteira. Nem celular eu trouxe, vai querer o quê?
Ele se assusta e, quase pedindo desculpas diz, numa sem-gracice infinita:
- É que o seu vestido está preso na calcinha, a sua... sua perna está aparecendo, eu só queria avisar...
Quis morrer, quis sumir. Não fez nada disso, rapidamente se ajeitou e foi se desculpando:
- Ah, é que eu tô meio tonta...
Mas foi aí que se lembrou:
- É isso, é que há doze horas eu não como nada, tenho que fazer um maldito exame. Você sabe onde é que fica o laboratório ?
- Colesterol ?
Claro, ele sabia tudo.

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hora de evoluir (artigo publicado no JB em 20/07/09)

2009-07-27T18:22:00.001-03:00

Enquanto esperamos o sinal abrir, o menino desembrulha o picolé que acabou de comprar. Sem a menor cerimônia, sem ao menos procurar por uma lixeira - que estava do lado, acoplada ao próprio poste do semáforo - joga a embalagem no chão, a meio metro de seus pés. Não é impressionante ? Sim, porque afastar a sujeira de perto é um comportamento instintivo, faz parte da camada mais primitiva da nossa complexa construção como seres humanos. Impressionante, porque seria razoável esperar que os pais, a escola, os meios de comunicação, enfim, nós, a sociedade, tivéssemos conquistado, com esse garoto de uns doze anos, uma elaboração civilizatória um pouquinho mais avançada.
Lembro dos filhotes de beija-flor no jardim: com poucos dias de vida, voltam o traseiro para fora do ninho e fazem suas necessidades lançando-as sobre as plantas em volta, a um palmo de distância. Claro, são animais limpos, não querem conviver com mau cheiro e sujeira. A camada mais primitiva se faz presente. Mas esse resíduo orgânico, em quantidades irrisórias, é rapidamente absorvido pelo ambiente, auxiliando na adubagem do jardim. Já os nossos “restos”... compostos por sobras de alimentos, embalagens, papéis, plásticos, vidros, etc., têm absorção mais difícil ou mesmo impossível, em alguns casos implicando efeitos de contaminação prejudiciais à vida. Isso, fora a parte do lixo que é industrial, hospitalar, agrícola, tecnológica, muitas vezes tóxica, em quantidades absurdamente monumentais: a quantidade de lixo produzida por um ser humano em uma semana é, em média, igual a 5 Kg. Só o Brasil produz 240 mil toneladas de lixo por dia. POR DIA!
Bem, nada disso é novidade, já que a questão ecológica há muito extrapolou os círculos acadêmicos e hoje está entre as prioridades para todos os níveis de governo. No entanto, ainda há adultos que jogam lixo pela janela do ônibus em pleno centro do Rio de Janeiro. Não é impressionante ? Pois com cerca de 100.000 lixeiras espalhadas em pontos estratégicos, 40% das 8.800 toneladas de lixo que a Comlurb recolhe diariamente em toda a cidade, são retirados das ruas.
Impressionante, porque nosso lixo é, de alguma forma, reflexo do que somos - afinal, o que uma pessoa joga fora e como o faz, diz muito sobre quem ela é. Sem dúvida, ainda há muito a fazer para conquistarmos um grau mais alto de civilidade, já que o conceito de bem coletivo, a educação mais elementar a respeito da cidadania e do cuidado com o meio ambiente, ainda não existem de forma disseminada sequer entre nós, os adultos.
Mas se nem todos têm as informações necessárias para reduzir, reaproveitar, reciclar o seu lixo - que é nosso ! - não podemos fazer concessões aos comportamentos primitivos que nos atingem. A esta altura do campeonato, ninguém tem o direito de se negar ao mínimo: jogar o lixo no lixo !

Fontes: www.ajudabrasil.org e http://comlurb.rio.rj.gov.br

fulana ? fulana não anda de ônibus ! (artigo publicado no JB em 31/05/09)

2009-06-16T17:07:00.002-03:00

O comentário, entreouvido da conversa no banco da frente, reflete um comportamento antiquado, mas ainda presente em classes mais abastadas. “Fulana não anda de ônibus” significa que, por seu nível econômico, “Fulana” se coloca em posição superior e não se sujeita a unir-se ao restante da população na sofrida rotina de deslocamentos urbanos. Apesar da crítica, da fala também se deduz a inveja do velho ideal da condução própria, como se o uso do coletivo fosse degradante, mostra de limitada ou decadente situação econômica e, portanto, negar-se a usá-lo seria luxo para poucos. Seja qual for o motivo real para recusar-se a tomar ônibus, a verdade é que a locomoção nos coletivos costuma ser longa e penosa. Na maioria das cidades brasileiras, até algum tempo atrás, conforto, certeza de horários e higiene só eram possíveis mesmo de carro. Ocorre que, durante décadas, implementou-se no país a escolha política de abrir estradas e avenidas, com um estímulo permanente às montadoras e aos consumidores, seja por meio da redução de impostos, seja através de financiamentos; política apoiada em uma visão distorcida de “progresso” e associada a uma publicidade enganosa que até hoje liga valores como juventude, saúde e vitalidade a veículos poluentes e cada vez mais perigosos. Vivemos agora as tristes consequências desta “sociedade do automóvel”: o caos no trânsito paralisa e polui as metrópoles; carros velozes andam cada vez mais devagar, presos em engarrafamentos quilométricos. A catástrofe ambiental, a descoberta de que os recursos minerais são limitados e o crescimento da população nos obrigam a repensar o modelo. As poucas medidas tomadas ainda são bastante tímidas ou paliativas, como a construção de ciclovias e a introdução de esquemas de rodízios, por exemplo. Paralelamente às formas alternativas, há necessidade urgente de mudanças profundas que priorizem efetivamente o transporte coletivo, de modo que a melhoria da qualidade torne seus serviços confiáveis e preferíveis em relação ao veículo particular. Quando produzirmos essa mudança na cultura, será o fim dos engarrafamentos. Aí então, “Fulanas” – e “Fulanos”, é claro – se surpreenderão com a delícia que é não ter que procurar vaga, não ser multado nem discutir com flanelinhas; ler um livro no metrô, olhar a cidade pela janela do ônibus, ir e voltar do trabalho em menos tempo e em paz. Quem sabe, poderão até descobrir que o mais ecológico, a melhor forma de preservar a cidade limpa, ver amigos e manter a saúde do corpinho, chique, mesmo, é andar a pé. Ou de bicicleta.

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as meninas, não ! (monólogo teatral)

2009-05-12T14:40:00.002-03:00

(Para a plateia) Ah, cês estão aí. Bom, que cês estão aqui. Nem sei o que ia ser de mim sem ocês aqui. Tão quietinhas. Tão quentinhas. Cês tão quentinhas ? Ficam só olhando a gente... essa carinha inocente. Ó os olhinhos esbugalhados da Marelinda. Assustada, desde que nasceu... E a Fininha ? Vive pelos cantos. Tá sempre bisbilhotando alguma coisa. E ocê, Angola, já teve filhote, já ? E cadê o angolinho, que eu não tô vendo ? Ah, já dormiu. Bom. A Branquela é que não larga, vive com aquele frangote debaixo da asa. Ói, dona Ruiva, e ocê ? Bem te peguei outro dia passando por baixo da cerca, foi ou não foi ? Eu bem te vi. Tô acompanhando, pensa que não ? Aquele é um garnizé, vê lá.
Ah, o Zé... Pois outro dia veio aqui a mãe do Zé. Ocê lembra, Pintada ? Ui, que frio na espinha, que vade retro de mau agouro. Aquilo é o demo. O que é que queria... almoçar, ora essa. Tá me olhando... Claro que não, nem morta, que eu só vivo é por causa d´ocês, como é que eu ía poder ? Ô louco ! A vida... assim que é: ocê pensa em nada, vai vivendo, um dia vai, a mão te leva. Ocê nem vê, mal sabe. Tão rápido, instantinho de nada e o que era inda agora, já não é mais, vai-se embora num suspiro...Ocês aproveita, vai aproveitando, que um dia...
Ahh, pois aquele dia, a danada bem veio me espetar. Arre ! Que jeito que eu dei ? Lembra, não ? Questão de vida ou morte. Fui pegando: dá os ovos todo, gente, dá aqui, passa. O que cê pôs ainda agorinha, passa prá cá também. Desapega. Ou quer virar cabidela ? Ah, vai entregando, desespero, era o ovo ou a panela. Saí lá com o avental cheio, gritei bem que era pro Zé ouvir também: ói, dona sogra, quer comer porco, não ? quer comer linguiça, não ? Pois vai comer uma baita omelete. É isso mesmo. Que eu não sou assassina, e as minhas meninas ninguém põe na panela ! Ou me põe junto, quero ver !
Pois foi assim. Bom, que cês tão aqui.

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camelôs e camaleões (artigo publicado no JB em 03/05/09

2009-05-11T19:55:00.002-03:00

O espaço para a circulação dos pedestres foi ampliado, algumas barracas sumiram. A moça que vendia biscoitos a granel, numa tenda grande, agora tem um banquinho onde coloca saquinhos de 100g de biscoitos já pesados. O que antes era um balcão largo onde se vendia água de coco, agora é uma mesinha alta onde fica a serpentina - o isopor com gelo é escondido atrás da árvore, um pouco mais longe. A barraca de frutas foi substituída por um aramado com capas de DVDs e programas piratas de computador. A troca só faz sentido na lógica do “rapa”: mais fácil correr e fugir, mais leves, não perecíveis. Além disso, os discos propriamente ditos estão sempre a salvo.
A transformação lembrou-me Darwin e sua teoria: sobrevivem os que melhor se adaptam a mudanças...
Na esquina perto de casa, essas tinham sido, até ontem, as consequências visíveis do choque de ordem desencadeado pela prefeitura. Hoje, menos de 4 meses depois do seu início, a barraca de frutas está de volta.
Não há dúvida de que o espaço público precisa ser ordenado: é imperativo o cumprimento das leis e o respeito às normas de convivência urbana. Porém, no que se refere ao comércio ilegal, atitudes repressivas, apenas, não resolvem. Não adianta afirmar a ilegalidade e caçar os criminosos, sem oferecer nenhuma alternativa para o sustento legal das famílias envolvidas. A gestão anterior começou e terminou levando a guarda municipal a tristes e vergonhosas batalhas que não trouxeram avanço algum. É claro que nenhuma prefeitura pode dispor de efetivo suficiente para fiscalizar permanentemente todas as ruas, de todos os bairros. Além disso, a crise econômica e o desemprego devem ampliar o número de pessoas que buscam a sobrevivência desse modo.
Questão complexa não tem soluções simples. Se quiser de fato resolver o problema, a equipe deste governo terá que dialogar com associações de moradores, associações de lojistas e com os próprios ambulantes, para conseguir encontrar, dentro da lei, as formas mais criativas, mais benéficas para a cidade e menos lesivas para as partes envolvidas. O dado positivo é que a prefeitura parece dar sinais de abertura: há no ar uma sugestão para a transformação dos comerciantes em microempresários, o que ainda merece estudos, mas a idéia em si já traz um olhar novo, que propicia a inclusão. Também a reordenação do Largo da Carioca, no Centro, mantendo uma área onde o exercício legal dos cadastrados é possível, foi uma iniciativa diferente da repressão pura e simples. No entanto, é preciso que a definição de espaços tenha por base acordos que possam efetivamente ser respeitados. Do contrário, a infinita criatividade dos camelôs cariocas, estimulada pela necessidade de sobrevivência, poderá ser capaz de driblar todos os planos.

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queda

2009-05-11T19:53:00.000-03:00

Cheia de decisão, tomou um banho caprichado, escolheu um de seus melhores vestidos, arrumou-se toda e lá foi ela, toda animada, rumo ao centro da cidade. Perto da Candelária desceu do ônibus. Viu que o sinal para os pedestres já piscava, mas tinha pressa, acreditava que aquele era o grande dia, afinal, chegara o grande momento. Tudo ia mudar, sim, daquele dia em diante. Resolveu correr. Não deu três passos e caiu estatelada em plena avenida Presidente Vargas. Um tombo pra ninguém botar defeito: mergulhou de cara no asfalto. Uma queda em público, em alta velocidade, sem disfarce possível. Deitada no meio da rua, pensava na bolsa, na saia, nas sandálias, na vergonha.
Então o sinal abriu, os motores bufaram acelerados.
Algumas pessoas se aproximaram, entre penalizadas e curiosas: “Que loucura, querer atravessar assim”, “Ai, coitada, está sangrando”, “Por aqui, senhora, apoie aqui”, “Rápido, senhora, levante-se, os carros !”.
Machucou o rosto, as mãos, arranhou os braços e as pernas, abriu uma ferida em cada joelho. Ficou imunda, horrível. Mas o que mais a feriu, o que mais fundo lhe doeu no coração, foi ser chamada de “senhora”.

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ecológica

2009-04-07T20:52:00.001-03:00

Dia desses encontrei Juliana, amiga que não via há muitos anos.
- E aí, casada ?
- Separei. Melhor coisa !
Concordo que às vezes, é, mesmo, a melhor solução. Nem sempre temos maturidade pra seguir em frente, nem sempre estamos com a pessoa certa, nem sempre estar com alguém é o melhor caminho para nosso crescimento... Mas assumir a solidão também não é nada fácil. Como a Juliana não era essa coragem toda, mas antes, era do tipo que não parava quieta e vibrava com histórias de paquera e sedução, pergunto, meio surpresa com a novidade:
- Mas você tá sozinha, mesmo, ou tem novidades ?
- Ãhn... Mais ou menos... Ela responde, misteriosa.
Como, mais ou menos ? Amor novo ou não ? Um caso, um affair, um “ficante”, um “peguete” ? Tento não julgar e me fazer moderninha usando termos da moda.
Ela balança a cabeça e continua no mistério:
- Sim e não.
Ah, vou ficando irritada, quer contar ou não ?
-Ih, calma ! É que é novidade, sim, mas com um cara antigo.
Já fiquei interessada. Embora digam que “figurinha repetida não completa álbum”, eu gostei da idéia de uma recaída porque, no caso da Juliana, podia ser a possibilidade de uma ligação mais duradoura.
- Virei amante !
Ai, meu deus, o cara é casado. Lá vem complicação...
- Fiz um upgrade: passei de esposa para amante.
De esposa para amante é um nível acima, é ? Pois há controvérsias...
- Agora sou amante do meu ex-marido.
Quase caí pra trás. Do Rafa ? Você é amante do Rafa ?
- Pra você ver, o mundo dá voltas, ô ! A gente separou, ele casou de novo, duas semanas depois me ligou pra ir lá conhecer o novo apartamento. Pronto, a melhor coisa que a gente fez. Ninguém enche o saco, a gente já se conhece, já sabe o que que funciona e o que não dá certo.
- Mas e a mulher dele ?
- A Luciana é ótima, não dá trabalho nenhum.
Não resisto, acabo perguntando:
- Ela sabe ?
- Claro que não. Mas essa é a área dele, não tenho nada com isso. Não é moderno ?
É, Juju, tô achando beeem moderno, ecológico, até: reduzir, reciclar, reaproveitar, repensar.

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outro lagarto

2009-03-30T13:32:00.002-03:00

Vi que o lagarto dentro de casa era sinal de alguma coisa. Porque é
algo tão inusitado que a gente fica pensando. Eu, pelo menos, tenho
essa mania. De pensar. De achar que o mundo fica o tempo todo
mandando sinais. O problema é descobrir do quê !
No começo fiquei muito contente, achei que era símbolo de riqueza.
Tentei lembrar se tinha visto algum iguana em escudos ou bandeiras
ou brasões. Nada. Só me vinha “O sorriso do lagarto”, livro do João
Ubaldo Ribeiro. Mas lá o significado é altamente negativo, ligado a
dissimulação e perversidade. Demorei uns 3 dias até concordar que
aquela é que era a imagem...
No primeiro dia, quando descobri o animal, tomei um susto. O
danado era uma estátua entre as plantas, completamente imóvel, se
fingindo de samambaia. No segundo dia não estava mais lá. Logo,
um novo susto: paradinho, em outro vaso, outra posição, mais perto
da entrada da casa. No dia seguinte, novamente me assustei: quieto,
quase no muro, como quem vai embora. Fiquei até satisfeita: que ele
reencontre o seu lugar na floresta. Melhor assim, pensei. Mas no dia
seguinte, outro susto: estava num vaso baixo, pertíssimo de mim e
da entrada da cozinha. Então senti a presença traiçoeira e
ameaçadora.
Nesses tempos eu me envolvia com um rapaz muito simpático, muito
sedutor e coisa e tal, mas que aos poucos vinha se tornando algo...
grudento, digamos assim. Mudava de repente de idéia, sem ser
convidado, aparecia do nada em horários inconvenientes... Um susto
que se repetia, evasivas escorregadias, imprevistos, dissimulação...
Um sinal.
Pois no dia seguinte acordei como no meio de um sonho: era urgente
a necessidade de expulsá-lo antes que transformasse minha vida
num inferno. Já imaginou um ser desses dentro de casa ? Já pensou
dar de cara com ele em qualquer lugar onde – e quando – você
menos espera ?
Me armei de coragem e expulsei os dois. Um de manhã, com
vassoura e pá. E inseticida, por via das dúvidas. O outro à noite, na
conversa.
Não digo que não doeu. Lagarto é parente da serpente, bicho sempre
sedutor. Mas um animal selvagem querendo casa e conforto, pode ?
O mais engraçado – e difícil – é a reação indignadíssima que assume
quando desalojado, como se fosse uma enorme injustiça. Pois virava
a cabeça pra trás, abria a boca, rosnava. Custei, tive que endurecer o
coração pra fazê-lo atravessar a rua e voltar pra floresta.
Depois lembrei de um outro cara parecido, de anos atrás. Era meio
surdo, como este. Isso é uma característica dos répteis ?

surpresa

2009-03-24T21:25:00.001-03:00

Aconteceu que as duas garotas tomavam café na lanchonete e o Seu Nestor, ao tirar o celular do bolso, deixou cair a camisinha. Teresa viu a embalagem quadrada reluzindo no chão. Assombradísima, olhou prá cara do velho – ora, não tão velho, estava entre os 60 e os 70 - que falava distraído ao telefone. Meio semgraça, Teresa cutuca a amiga, talvez prá perguntar o que deveriam fazer. Luzia não entende nem o sinal, nem as piscadelas, nem os movimentos de queixo. Luzia só toma o seu café.
Em pleno shopping, a embalagem azul metálico contrasta com o piso branco de mármore, chamando a atenção de todos os que entram: alguns riem, olham em volta, procuram o dono ou a chance de compartilhar o inusitado, outros ficam constrangidos, fingem ignorar. Uns pulam, outros dão a volta; há ainda os que recuam e mudam de direção. Seu Nestor, completamente aéreo, desliga o telefone. É a balconista que, sem acreditar muito no que vê, resolve a situação: dá a volta no balcão e vem pegar o preservativo.
A Teresa não resiste: Tá fechada ?
A balconista, sorrindo esperançosa: Tá, novinha.
Pensativa, guarda o envelope no sutiã.
À noite, avistando o Zé Miguel na subida de casa, deixa cair a camisinha. Finge que ri, chama a atenção dele, apontando.
Ela: Ói, Zé, não pisa ! Ocê sabe lá o que é isso ?
Zé: Ué, sei, sim.
Ela: E ocê sabe usar ?
O Zé sorri de orelha a orelha, nem precisou responder.
À mesma hora, o coitado do Seu Nestor passa um aperto feio. A moça seminua à espera, o efeito visível da pílula azul, ele apalpa os bolsos, revira a calça, a camisa, as meias, os sapatos. Nada. Mas, como ?!
Ô, Teresa ! Não podia ter avisado ?

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papéis

2009-03-24T21:21:00.001-03:00

Por acaso, naquela noite carregava mais dinheiro na bolsa. Meio preocupada, um pouco antes de chegar ao ponto final, ela deu uma olhada para os últimos bancos do ônibus. Ficou olhando os três passageiros até que o rapaz do meio a viu. Os dois se encararam alguns segundos, o suficiente para que a cena fosse armada: ela apertou a bolsa contra o corpo, fechou os olhos rezando e quando os abriu novamente, ele devolveu com um sorriso e o olhar de quem entendeu.
A moça tentou se acalmar, fingindo naturalidade. Deu boa noite ao fiscal, caminhou para a frente sem se virar e assim que se sentiu protegida pela curva da escadaria, acelerou o mais que pode. Eram umas dez e meia, a escada mal iluminada estava deserta e não deu outra: em seguida ele já estava alguns degraus atrás dela. São cento e doze, já sentia o coração na boca, mas o preparo físico e o conhecimento do terreno estavam a seu favor. Quando passou pela guarita sentiu algum alívio, falta pouco, mas logo à frente ouviu o tom de ameaça com que ele se dirigiu ao vigia. Foi tirando as chaves da bolsa, quase sentia a sombra dele nas suas costas, faltava pouco, muito pouco e foi como um furacão que abriu a porta de ferro, depois a de proteção do hall e finalmente a da casa.
Nem acendeu a luz. Foi curiosa ver o rapaz passando embaixo da sua janela. Sentada no sofá, levou um susto com o grito que ele deu com o choque da cerca elétrica sobre o muro do quintal. Ouviu algum comentário irônico do vigia.
Aliviada, tirou o dinheiro da bolsa, contou.
Mas não conseguiu dormir. Tinha sido responsável pela cena; ela é que o fizera assumir aquele papel.

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cena final

2009-03-24T21:19:00.000-03:00

Wander entra apressado, vestido como Hamlet, abre uma porta estreita, entra e fecha.
- Ah ! Finalmente. Acabou.
Márcio entra rápido,vestido como Horácio. Sussurra, nervoso:
- Wander ! Você tá aí, Wander ?
- Não. Me deixa em paz. Ser ou não ser, ufff !... Márcio... Não, olha, eu não sou.
- Mas você tá louco ? A gente tá em cena, Wander, é o grand final, e você é o Hamlet !
- A minha cena agora é essa, ó.
Ouve-se um som algo escatológico. Márcio se afasta da porta, aproxima-se da coxia, ouvindo:
- Meu deus ! A fala do rei tá quase no fim, não sei como é que eles... vão ter improvisar !... Wander, tá ouvindo ?
- Esta noite eles que improvisem ! Quer saber ? Tô melhor assim. Ah ! Você não sabe o que é enfrentar a morte todo dia, ter que matar, ter que morrer e ainda ver a mãe morrer, aqueles corpos todos caídos...
- Mas é teatro, Wander ! Teatrinho, cara !
- Não, eu não tenho sangue de barata, eu não posso mais...
Márcio começa a esmurrar e chutar a porta.
- Porra, cara, isso é sacanagem ! Como é que a gente ensaia dois meses, enfrenta toda a dureza que foi e hoje, porra, hoje, estréia, teatro lotado, você inventa essa de sair de cena no 5º. Ato !!!
Ouve-se som de trombetas.
Márcio chuta a porta violentamente.
- O duelo ! Wander, pelo amor de deus, por amor ao teatro, sai daí. Pelo menos prá acabar a peça !
A porta se entrabre lentamente, aparece apenas a mão de Wander com uma espada:
- Tu és Hamlet. Vai.
Márcio pega a espada, a porta se fecha. Ele se apruma e sai.
Wander coloca o figurino em cima da porta. Apenas de cueca, avança para o espelho. Respira aliviado, pensativo. Olha para a coxia da esquerda, sai para a direita.
Blackout.

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iguana

2009-03-17T14:45:00.002-03:00

Caminhava com uma amiga pelas Paineiras, quando ouvimos uma movimentação intensa nas folhagens, logo ao lado. Estancamos em pânico. Afinal, éramos duas mulheres, a estrada semideserta, pouco policiamento, os noticiários, o tráfico, enfim.
- Ai, meu deus !
Nada. Bicho.
Depois rimos: Nossa, a gente anda de um jeito ! É, qualquer coisinha... meu coração até parou ! Que susto. Que bobagem. Pois é, a floresta, a gente desacostuma. Só não pode ser cobra !
- É...
Marta, pensativa, lembrou do iguana. Do seu inesquecível encontro com o iguana.
Há muitos anos, quando ainda jovem, acampava com amigos em Muriqui. Necessitando privacidade de ordem fisiológica, afastou-se um pouco das barracas – não sem uma confusa mescla de medo e heroísmo feminista, algo entre a Jane do Tarzan e a Rosa Luxemburgo. Remediado o problema, lá vem Marta de volta, feliz e distraída, quando se depara com o bicho atravessando a trilha. Por algum mistério, intuição ou processo maluco de identificação, ela achou que o iguana era fêmea. Que talvez estivesse, como ela, retornando ao seu grupo, etc. Bem, seja. As duas se viram. As duas pararam imediatamente, uma no caminho da outra.
E agora ? O que fazer, meu deus ? Impossível gritar, a paralisia foi total. Rapidamente consulta seus arquivos internos, revolve a memória em busca de uma saída: o que é que eu sei sobre iguanas ? o que é que se pode fazer num momento como este ? Avançar, pular ? Recuar ? Entrar pelo mato ? Ô, meu deus...
Petrificada frente ao animal, suando em bicas, os neurônios a mil, a referência encontrada em seus alfarrábios é “A Noite do Iguana”, peça de Tennessee Williams. Acontece uma morte trágica, um assassinato – ela vai se lembrando sem tirar os olhos do monstro à sua frente. O cara, protagonista, é morto de noite – claro, está no título – mas na calada da noite, de modo que não se sabe quem foi. Aos poucos se vai descobrindo que todos na cidade participaram. E pior, depois a gente vem a saber que ele foi linchado por ser gay, mas a versão oficial que é dada, e que todos aceitam, é de que foi devorado pelos iguanas. Aos poucos também ela se recorda: Ah, é porque era uma região onde havia muitos lagartos, é isso. Por isso é que se chama “A Noite do Iguana”. Parada no meio da trilha, revê o filme inteiro em alguns segundos. Ou alguns minutos. Perdeu a noção do tempo. No êxtase das imagens, perseguindo o frágil fio da memória, Marta saiu do ar. No final, até entendeu melhor algumas passagens da peça.
Quando voltou a si, o caminho estava livre. Vai ver, a coleguinha cansou da brincadeira.

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azar

2009-03-13T13:01:00.003-03:00

Diz um amigo que o problema da traição conjugal é a mentira que é preciso inventar. Como mentira tem perna curta... a pessoa acaba tendo que inventar outra, para cobrir as falhas da anterior, e mais uma, e outra, até que se descobre tudo. Ou até que esse trabalho todo acabe não compensando a pulada de cerca. Aí, depende da criatividade do sujeito. Ou dos atrativos do(a) amante.
Para o Claudionor isso não era questão, já que sempre tinha viagens a trabalho. Vivia bem com a Neidinha, voltava saudoso, as crianças cresciam em paz. O casamento em perfeita harmonia.
Apesar disso, não era com facilidade que seu Ezequiel, pai da Neidinha, engolia as constantes viagens do genro.
Aconteceu um dia que o sogro teve que ir a Saquarema tratar da venda de um imóvel. Resolvido rapidamente o negócio, dispôs de tempo para um passeio a beiramar. Azar. Viu ao longe, lá na areia da praia semideserta, em pleno dia de semana. Viu e reconheceu. Teve que se esconder entre as poucas barracas para descobrir a companhia de Claudionor. Sempre suspeitara da traição, imaginava o genro com uma vizinha do mesmo prédio, ou da rua, talvez alguma amiga da Neidinha ou até mesmo uma prima que ciscava por perto. Pois o sogro quase enfartou quando viu, entre cadeiras e toalhas, o modo carinhoso com que Claudionor se aconchegava com o esbelto rapaz.
Não fez nada. Só ligou pedindo à filha que viesse encontrá-lo. E a levou em silêncio para contemplar aquela paisagem.
Azar, puro azar.

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cornitude

2009-03-13T13:00:00.003-03:00

- Algum dia todos fomos, somos ou seremos traídos, é inevitável. A diferença fundamental é a pessoa vivenciar ou não o sentimento do chifre. Eis a questão.
A idéia da “cornitude” como estado de espírito é plataforma do Renato: o cara pode ser corno e sequer suspeitar de sua situação, não sofrendo, portanto, as viscerais dores da traição, ou ao contrário, pode nem estar, de fato, sendo passado prá trás, e viver diariamente o doentio ciúme ao vislumbrar persistente galharia na fronte cada vez que se olha no espelho.
Por exemplo, o caso do Cristiano, seu amigo íntimo na adolescência. Vizinhos de bairro, de jogos, de aventuras e estrepolias. No início da fase adulta, um para a faculdade, o outro, para a escola técnica, aos poucos foram se distanciando até que a família do Cristiano se mudou, Renato se casou, etc., perderam-se de vista.
Muitos anos mais tarde, ao sair do trabalho num dia de chuva, Renato oferece carona a uma moça da mesma empresa. Gabriela. Encantadora. O encontro se repete algumas vezes, ora por acaso, ora, não, e acabam engrenando namoro. Tempo depois ela revela que é casada. Sem problema, basta serem discretos. O nome do marido ? Cristiano. Muita coincidência, mas ele é assim, assim ? Fez escola técnica ? Morou em S. Cristóvão ? Bem, é ele. Sem problema, basta serem discretos, isso dá até um tempero novo, é tudo divertido e o caso dura anos. Até que um dia Gabriela é atropelada quase na porta da empresa. Enquanto a ambulância a leva ao hospital, o chefe pede que Renato leve os documentos ao marido. Não havia como recusar.
Quando Cristiano abre a porta...
Quando Cristiano abre a porta:
- Renato !
O amigo de infância mostra os documentos dela – coincidência, mesma empresa... Eles se abraçam longamente, o marido chora emocionado:
- Quanto tempo, meu deus, que falta você faz !
O amante, constrangidíssimo:
- Parece que ela só quebrou duas costelas, uns arranhões, fica boa logo.
O amigo insiste numa cerveja, aquele reencontro é um dia especial, depois de...20 ? 30 anos ? Renato tem pressa, tem que voltar pro expediente, quem sabe, um outro dia.
Depois da alta, Gabriela ainda o procurou muitas vezes.
Não, nunca mais.

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perdeu, playboy

2009-03-13T12:56:00.003-03:00

Marcos e Simone viveram uma paixão intensa, ficaram juntos umas duas ou três semanas, o suficiente para depois ele sumir e ela ficar perdidamente apaixonada. Depois de ligar insistentemente prá casa, pro celular e pro trabalho dele, deixar dezenas de recados e emails, ela afinal entendeu.
Nunca mais se viram.
No ano seguinte eles se reencontram, no lugar mais improvável: em pleno carnaval, no meio de um bloco. Marcos, sozinho, perdido no meio da multidão, levanta os braços para o céu, agradecendo, abre um sorriso enorme, já imaginando ali a salvação do seu carnaval.
- Nossa, há quanto tempo !
- È, faz muito tempo, né ?
- E aí, tudo bem com você ?
- Tudo ótimo. E você ?
- Puxa, a gente nunca mais se viu !
- Pois é, você sumiu...
- Mas agora eu voltei !
Nisso se aproxima o Flávio, o atual. Discretamente dão–se as mãos. Ela os apresenta. Depois vira-se para o namorado e fala, bem alto:
- É aquele cara que eu te contei.
Volta-se para o “ex” e mostra as mãos entrelaçadas. Marcos sente que acabaram suas chances. Mas eis que ela o abraça, colando o rosto ao seu. Ele vislumbra uma excitante possibilidade, até que ela sussurra ao seu ouvido:
- Perdeu, playboy.
Angelical, ela sorri, adorando ver a carinha desenxabida do Marcos.
Foi um ótimo carnaval.

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o maracanã, a rainha da Inglaterra e os paraguaios

2008-10-08T18:05:00.003-03:00

A primeira vez que fui ao Maracanã foi uma experiência muito traumática. Jogavam Brasil e Paraguai. Parece que era eliminatória de algum campeonato. Nunca acompanhei muito futebol. Depois desse dia, menos ainda... Só sei que, prá meu azar de estreante, o estádio estava completamente lotado - até a rainha da Inglaterra estava lá. Eu tinha uns 10 anos, fui levada por meu pai e um amigo dele – ambos paraguaios. Como evidentemente não existia uma torcida do Paraguai, sentamos onde foi possível. Muito tempo depois vim a saber que tinha sido recorde de público.
No primeiro tempo, apesar da tensão permanente como intrusos, esmagados por torcedores brasileiros de todos os lados, acompanhei a partida, intrigada com aquele estranho goleiro que corria no meio dos outros jogadores.
- És el juéz, esclarecia meu pai, falando baixinho com medo de ser descoberto. Coitado, imagine torcer pelo seu time sem poder “dar bandeira”. E com aquela cara de índio guarani !
Tudo correu bem até a hora do intervalo, em que precisei ir ao banheiro. Fui com meu pai enquanto o amigo tentava guardar nossos lugares sem emitir um pio. Na volta, o jogo já tinha começado e era impossível - parecia impossível – atravessar aquela muralha brasileira. E meu pai não podia emitir um pio, ou seríamos fatalmente trucidados ! Ele apontou para onde estava o amigo, falando baixinho:
- Allá está.
Moisés talvez tenha se sentido assim ao atravessar o Mar Vermelho, algo como suplicar para que aconteça alguma coisa que a gente não pode nem imaginar o que é. Rezar pelo milagre. No nosso caso, o mar de brasileiros não se abriu: eles me pegaram nos braços, me levantaram.
- Olha a criança, cuidado com a menina...
E depois:
- Olha o velho, vai passando...
A torcida nos passava de mão em mão, deitados, por cima das cabeças:
- Prá lá, passa prá lá.
Meu pai, branco, caladíssimo, só apontava em direção ao amigo, que acenava incrédulo. Desesperada, sem tocar os pés no chão, não pude nem aproveitar aquele momento histórico: nos braços do povo, em pleno Maracanã, a menina levitando fazia muito mais sucesso do que a rainha Elizabeth.

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amor selvagem

2008-09-25T12:45:00.003-03:00

Foi à primeira vista. Caminhavam pelas aléias do jardim; era a parte final da entrevista. O professor explicava qualquer coisa a respeito dos macacos quando seus olhos se encontraram. Ao seu lado, a voz do mestre tornou-se um murmúrio longínquo enquanto ele admirava a cabeça desenhada, as narinas dilatadas. Paralisado, ouvia seu próprio coração em sobressalto. Do outro lado do vidro, ela parecia hipnotizada. E foi quase sofrendo que ele chegou a se perguntar: seria verdade ? naquele belo corpo frio e esguio, caberia mesmo um coração ?
A interrupção do professor, acertando detalhes para o início do trabalho no dia seguinte, soou como promessa de felicidade. Nos 8 meses seguintes, viveram fases dignas de um começo de namoro: diariamente ele a visitava em seu habitat, alimentando-a enquanto alimentava o sonho de tê-la a seu lado para sempre. Ela, voraz, aceitava os presentes, mantendo-se sempre distante, desconfiada.
Os colegas incrédulos debochavam, alertando:
- Nunca vai conseguir, deixa de ser louco. Ela é escorregadia...
- Toma cuidado, é traiçoeira !
Ele dava de ombros, afirmando que ela não tinha veneno algum.
O fato é que dia a dia aquele amor selvagem o devorava, lhe comia as entranhas. Não podia mais. Uma noite afinal decidiu. E nessa madrugada foi visitá-la. Com sua melhor roupa, entrou subrepticiamente no refúgio da sua amada, aproximou-se do cantinho onde ela dormia.
No dia seguinte, foi logo cedo que o encontraram: ela enroladinha nele, abraço de amor, já tinha começado a comer seu braço. Ele não respirava mais.
Disseram que o rapaz queria domesticá-la.

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O casamento de Monse

2008-08-12T11:37:00.001-03:00

Aconteceu quando fui visitar meus parentes em Assunção, Paraguai. Minha prima Monserrat e a amiga Edith, que passaram a tarde se preparando, foram elegantíssimas e cheias de expectativas a uma festa de casamento. Há muito não se fazia uma festa tão sofisticada como aquela. Já no jantar, quando o amigo viu o salmão servido na bandeja de prata, não teve dúvidas: levantou e foi comer um sanduíche árabe numa carrocinha de rua. Logo um outro, querendo brincar com Monse, dá uma puxadinha no seu rabo de cavalo. Qual não foi o susto quando ficou com os cabelos dela na mão ! Depois de um rápido constrangimento, não pôde deixar de rir. Aproveitou e começou a gritar no meio do salão: “la enana usa peluca ! la enana usa peluca ! “. Também não pôde deixar de rodar o trunfo no ar como um laço para novilhos: “la enana usa peluca ! “. Todos dançam, todos bebem até cair. A certa altura, a noiva também cai, o noivo, tentando segurá-la, não consegue se apoiar e desmorona com um pedaço do vestido branco na mão. Quando Monse vai caindo, um amigo tenta ajudá-la, arranha todo seu braço mas, mesmo parecendo câmera lenta, a gravidade está lá: eles abraçam juntos o chão. Importante registrar que toda a preocupação da Monse bêbada é a peruca, emprestada da irmã, e o xale, emprestado da mãe de uma amiga. A noiva, ao saber que a suíte do hotel custou 300 dólares: “trecientos? estás loco ! qué hotel, vamos a tomar, 300 dólares de caña !” Edith, bêbada, vai para o banheiro e simplesmente desaparece da festa. Às 3h Monse volta para casa arrastada, ajudada por dois amigos. Na mão de um, a peruca, na do outro, o xale, ela no meio. Trêbada. Entra no banheiro, tira parte da roupa, entra em seu quarto – onde eu estou dormindo – acende a luz, remexe à procura de uma blusa, apaga a luz e some. Durmo imaginando que ela tinha ido para o quarto da irmã. Que nada, dormiu no banheiro! Às 5h, sem nenhum aviso, ela entra no quarto, levanta a coberta da pequena cama de solteiro onde eu estou e deita, quase em cima de mim. Rapidamente me afasto, colando na parede. “Monse, vás a dormir conmigo?” Ela não responde porque já está dormindo. De brincos e maquiagem borrada. Então, começa a roncar. Como eu poderia dormir com uma mulher na minha cama? E uma mulher que ronca ! É quando ouço um novo barulho, como o ronronear de um gato, um pombo. Várias vezes seguidas, depois pára. E Monse roncando. Que sinfonia ! Outra vez o estranho barulho, que se repete seguidamente. Sento-me na cama, procuro em volta, nada. Monse ronca. Na terceira vez, descubro através das cobertas uma luzinha verde que pisca... é o celular que está no vibrador, em sua cintura. Às 7h finalmente desisto de dormir e me levanto para sair.
Mais tarde, as explicações. As ligações para o celular da Monse ? Era Edith. Onde estava, por que sumiu ? Caiu bêbada no banheiro da festa e lá ficou. Quando acordou não tinha mais ninguém. Ligou para os celulares de todos os amigos – 78 vezes ! Afinal, sem ter como sair de lá, já de manhã, a elegante moça, meio desgrenhada, mas de vestido fino, bolsa, saltos, jóias, pôs-se a jogar “truco” com o vigia, de quem conseguiu extrair, entre blefes e apostas, aproximadamente 2 dólares. Com a renda pegou um táxi e foi para casa...
Eu não fui a essa festa. Mas ela foi inesquecível.

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e prá você ?

2008-07-12T15:00:00.003-03:00

Na volta prá casa, uma das pistas da Av. Maracanã interditada e sou obrigada a tomar a da direita. Sem querer dou uma fechada num táxi. Faço com a mão um gesto pedindo desculpas, já esperando a raivosa tempestade de impróperios que sem dúvida, e com razão, devia desabar em meus ouvidos. Logo o táxi emparelha ao meu lado, chego a me encolher no assento à espera da violenta onda. Continuamos lado a lado no trânsito lento, não ouço nada, mas sei que devo criar coragem e olhar para o lado. Afinal, é preciso ter “vergonha na cara” e pedir desculpas, é ou não é ? Então preparo minha melhor expressão de humildade e profundo arrependimento, algum esboço de sorriso tipo “foi mal, mas acontece com todo mundo...”

E qual não é a minha surpresa ?

Quando me viro, o script vai por água abaixo, perco completamente o rebolado, ao ver no volante do táxi um jovem bonitão que me olha “com olhos de comer fotografia” ! Tive que rir do inusitado: que maravilha, a capacidade de transformação da vida ! Ou a sabedoria dos taxistas cariocas! Agora sorrio agradecida, o que ele já entende como um consentimento para a paquera. Os carros avançam, desemparelhamos, eu nem acredito mas já começo a gostar daquilo... ele vem, de propósito segura a fila para me esperar, imagine, com um passageiro atrás, e entre encontros e desencontros vamos nos divertindo em pleno engarrafamento. Até que, emparelhados de novo, ele sinaliza com o celular. Enquanto a lua cheia fala de amores e encontros, resolvo pelo bom senso: “té loguinho” ! Acelero, deixando-o preso no sinal.
Mas olha, foi muito bom prá mim !

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centro

2008-06-17T16:56:00.003-03:00

Um começo de tarde assim: vendo-estranhando o mundo, nervos à flor da pele, uma atmosfera quase palpável do tempo que encosta na gente e flui só bem devagar. Assim que cheguei no centro, sem saber bem o que fui fazer, vi a muralha robocop dos soldados de César. Então é isso, meu Deus ? me fez vir até aqui prá ver a guerra ? E já me doía o coração, e mal segurei umas lagriminhas antecipadas.

Caminhando me reconciliei, achei que as intenções eram outras: ai, que bom, então era prá vir até o Paço olhar essas maravilhas. E sempre que assisto arte acho que aprendo muito mais de tudo do que por qualquer outra forma. Vontade de ficar lá o resto da tarde e nem voltar para o curso das coisas, ficar na arte o resto da vida, que a verdade penso é que é ali que está a vida, nada mais.

E a sala da fase negra do Serpa me fez as pernas bambinhas, e a vontade de chorar mas ao mesmo tempo de rir quando pensei: sou louca, mas vou chamar o guarda dizendo “acode aqui, que de repente a gravidade aumentou e eu me arrasto, se duvidar chega a hora de fechar e eu não consegui alcançar a saída, fico presa até a morte, logo nesta sala tão triste e sofrida, não quero, esquece o parágrafo anterior ! “

E depois o ateliê do José Camargo – tô na dúvida se é José mesmo. Amei aquilo! Vontade de aprender, mexer com mármores e formas. Olhei a cadeira dele atrás da mesa: ô, seu Camargo, é muito lindo o que você faz, eu ía gostar, será que você me ensina ?

E no fim o Mourão e as grades, ai, não gostei muito, como gostar da prisão?

E parece que era tudo encaixado, tudo já amarrado, porque foi sair dali, olhar uns camelôs meio engatilhados prá fuga e na outra esquina um susto, dou de cara com a gang robocop. Fiquei branca no ato, de novo as perninhas bambinhas, e eu no lugar de um camelô, tinha feito o quê ? Que nem a galinha do Cidade de Deus, corre que vai morrer de qualquer jeito.

É, sim, uma prisão, não ter emprego e ter que comer e ter que ser camelô e ter que fugir dos robocops do César que nem galinha antes de virar canja. Não é muito melhor estar no Paço vendo arte ?

E eu me pergunto como é que faço prá viver e comer, não sou camelô nem galinha, e como é que vendo arte ? É uma guerra.

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feira

2008-05-14T14:44:00.001-03:00

barracas listradas, verduras, frutas
vermelho melancia, tomate, repolho roxo
rúcula, sálvia, endívia, alface, agrião
feirantes se oferecem:
- A senhora não vai provar a minha laranja ?
- A moça hoje não quer o meu melão ?
atravessa oceano de lonas, cordas, mastros
caravela sangrando
sorri
todos perdidos
moça, senhora
- Experimenta, olha que doce tá a manga hoje !
- Quem quer alho? A menina não quer alho ?
agora, menina.
mais jovem a cada passo
acena com suavidade etérea
sem muita fé
diz apenas “bom dia“
- Tá bonita...
não sabe se é ela ou a fruta.
ela mesma fruta madura
prova todas
não compra nenhuma.
atrás o séquito de anjos
alho, limão, maracujá.
à frente
o mar de gente se abre
silêncio
zumbido reverente
moscas, cães, admiração
tapete vermelho, cetro, coroa
caminha lânguida, tranquila
dá ao mundo absolvição.
a um palmo do chão
desliza
totalmente saciada
abençoada.
já não é preciso
abrir o gás, afiar a faca
pendurar a corda, tomar soníferos.
não, nada de terapia
basta ir à feira todo dia.

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programa duplo II

2008-05-01T18:29:00.002-03:00

Segunda-feira de manhã cedo, metrô de São Paulo, entram as duas no vagão. Uma loira oxigenada, uma morena com algo de oriental, meio tortas, cansadas, rindo às gargalhadas. As duas de calças jeans apertadíssimas, blusinhas idem deixando barrigas à mostra. A loira esbarra na minha mala, quase cai no meu colo, pede desculpas rindo, senta ao meu lado. Fala alto, o vagão inteiro participa da conversa das duas:
- Cara, eu não acreditei: “coca-cola, gelo e limão”. Claro, um pouco de gim, sim, sim ! Háháhá...
A morena encosta na porta:
- No meio da noite, não quis nem saber, tava morrendo de sede, abri aquela geladeira e mandei ver. O cara nem...!
A loira tira o dinheiro do bolso de trás, conta lentamente à vista de todos: 2 notas de 50, 5 notas de 20. Grita eufórica:
- Eu quero repetir ! Eu quero é mais !
- E ainda dá tempo de chegar na loja, só um banho.
- O cara: "pisa, pisa" ! Háháhá... Da próxima vez, vou pisar, mesmo !
Elas riem desbragadamente, acabo rindo junto.

Descem duas estações depois.
Sei lá porquê, fiquei até com pena do cara.

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separação litigiosa

2008-04-24T22:40:00.003-03:00

Desço do ônibus diretamente no meio de uma briga acirrada entre um casal de mendigos:
- Tó, toma o teu anel.
Ela tira do dedo e o joga na cara dele. Sai correndo no meio da rua, entre os carros. Ao meu lado ele se abaixa, pega o anel, pensa um pouco. Logo depois, vai atrás dela, atravessa a rua como louco, batendo no capô dos carros, a pega pelos cabelos.
- Tu vai enfiar a cara na lama !
Mas ela desvia e se livra dele. Pega algumas roupas no chão, debaixo da marquise do banco, faz uma espécie de amarrado, que levanta acima da cabeça num safanão. Enquanto ele olha apalermado, ela vai embora sacudindo as roupas, gritando e rindo:
- Ó o que tu é, ó o que tu é !
Confesso que demorei até entender, mas o poder de síntese daquela mulher não deixava dúvida: o trouxa era ele.

Fez sentido. Afinal, ela perdeu um anel, mas ficou com todos os outros bens.

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terna idade

2008-04-24T21:44:00.005-03:00

Olhando vitrines uma das amigas se entusiasma com as roupas:

- Olha, são muito baratinhas !

A outra lhe chama a atenção:
- Mas tão vagabundas ! É melhor comprar algo de mais qualidade, que dure mais. Um bom tecido dura uns vinte anos.
Ao que a primeira responde:
- Vinte anos ? Menina, toma jeito, é muito ! Você tá com 70 anos. Prá que é que você quer uma roupa que dure tanto, se você não vai durar até lá ?
A outra arregala os olhos, pensativa:
- É, mesmo...

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assim

2008-04-08T23:28:00.002-03:00

meu poema é vara, linha e anzol
isca que o abismo mordisca.
meu poema é rede, é laço
é puçá que caça o vento
armadilha de passarinho inventado
cão farejador de fantasmas
detector de ouro e metais.
meu poema fala de mares profundos
e regiões escuras, de submundos.
meu poema é poço e petróleo
é todo um sistema
dutos e bombas
homens e sombras.
meu poema não resolve
mas equaciona o problema
traz sempre à tona
esquecidas essências minerais
assim me alivia a guerra
me esvazia a terra
de dores e cólicas ancestrais.

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é tudo verdade

2008-04-07T15:33:00.005-03:00

Essa aconteceu mesmo.
Há uns 10 anos atrás, já bem tarde, eu voltava de carro e resolvi abastecer no antigo posto Mengão, na Lagoa. Perto do sinal fui reduzindo prá evitar assalto e então ouço uma freada violenta de um carro na pista do outro lado. Logo vejo um homem correndo, perseguido por outros dois ou três. Pensei logo: olha o ladrão aí ! Eis que o tal ladrão atravessa pelo meio dos carros, dá de encontro com um automóvel que vinha mais rápido e simplesmente voa uns 4 metros acima do solo, caindo em pleno asfalto, no meio da rua. Está morto, pensei. É a primeira vez que vejo alguém morrer assim, na minha frente. Nesse instante as pessoas que o perseguiam entraram num carro perto do Estádio de Remo e arrancaram cantando pneus, seguindo em direção ao Rebouças.
Tentando entender o que acontecia, volto minha atenção para o morto e o carro que o tinha atropelado. Então o pseudo-morto se levanta e entra correndo no carro, no banco do carona, enquanto pela outra porta sai a motorista gritando e pedindo ajuda. Bem, eram umas onze e meia da noite, uma mulher sozinha estava sendo assaltada... podia ser comigo... nem sei bem o que ía fazer, mas fui solidária: dei uma ré, colocando-me atrás do carro dela. Pelo menos seríamos duas a gritar ! Nesse momento, mais que depressa, o pseudo-morto-ladrão saiu do carro à frente, abriu a porta do meu carona e entrou. Pânico !!! Eu já estava quase gritando quando vi que ele segurava um dos braços com a outra mão.
- Quebrei o braço, pelo amor de deus, me ajuda, eles tentaram me seqüestrar, me leva pro hospital.
Tudo rápido demais, eu tentando processar a transformação do réu em vítima, e então a atropeladora abre a porta do lado dele e começa a puxá-lo prá fora, gritando completamente ensandecida:
- Fui eu que atropelei, eu que tenho que levar pro hospital !
O raciocínio dela foi rápido. O meu, nem tanto, e era perplexa que eu via o ex-pseudo-morto-ladrão, agora quase-seqüestrado, dentro do meu carro, protegendo o braço quebrado e resistindo bravamente ao ataque da mulher que o queria de volta. Sei lá porquê, talvez pelo meu silêncio embasbacado em contraste com a gritaria dela, só sei que em poucos segundos ele pareceu confiar mais no “kinder Ôvo”. Bem, certamente o meu Ford Ka não teria, mesmo, zunido o cara tão alto... provavelmente, no impacto, meu adorado carrinho teria sido amassado como lata de cerveja... ui ! O fato é que o cabo de guerra entre o meu indesejado co-piloto e a pseudo-frágil atropeladora, cada vez mais desvairada, durou ainda alguns segundos, tempo que levei prá retomar a lucidez e assumir a coordenação do “bonde”: ele vai aqui, ela que fosse nos seguindo.
- Mas chegando lá eu é que tenho....
A louca gritava entrando no carro.
- Tá, no hospital você faz com ele o que quiser !
Ela achava que eu iria raptar a sua vítima ? de braço quebrado ? prá quê ?
Bem, ainda nervosa, com um olho no volante e outro ligado nos movimentos do estranho à minha direita, ouço a história: que tentaram seqüestrá-lo, o colocaram no porta-malas do carro, mas ao parar em um sinal, ele conseguiu forçar o capô e fugiu, e foi aí que... Se eu sabia onde ficava a Mitsubishi...
- Ali na Bartolomeu Mitre ? Sei.
Disse que era dono... Dono ?! Voltei a entrar em pânico. Meu deus, e se os seqüestradores voltaram e estão preparando um novo ataque e eu aqui no meio e se...
Chegamos ao Miguel Couto, graças a deus. E os berros da louca ainda no volante:
- Fui eu que atropelei !
Então ele pega o meu braço e me olha nos olhos. Achei que ía me beijar, me agradecer... Eu quase disse:

- Olha, não leva a mal, prefiro o meu "kinder Ôvo"...

Nada. Ele diz:
- Eu quero te pedir um grande favor.
Gelei. Não deu tempo nem de pensar.
- Vai até a revendedora e dá o seguinte recado prá D. Ângela...
(ou seria D. Sônia ? Isso o tempo levou ! )
- Mas e se ela não estiver mais lá ?
Eu torcendo prá gorar o favor, esquece, já é tarde !
- Aí você pede ao vigia prá dar o recado prá ela.
Ai ! E se os seqüestradores me pegarem e quiserem...
- Diz que o Davi está bem. Só isso. Não fala que eu estou aqui. Só diz que eu tô bem.
- Ah, você é o Davi.
- Faz esse favor ?
Apertava meu braço. Que jeito ? Ele desce do “kinder”, eu chego a acompanhar um pouco até ele entrar na emergência – e já chega a outra, que tinha ido estacionar o carro sei lá onde... Suspiro e me encho de coragem, que ainda tenho tarefa a cumprir nessa longa noite. Rondei cuidadosamente a loja, parei o carro um pouco mais longe – existem poucos como o "kinder", vai que os caras reconhecem ? Apavorada, espreitando a 360 graus, eu me aproximo. Lá está o tal vigia. A secretária já tinha ido, mesmo – meia noite e meia, não é mais hora ! Mas e o vigia ? E se ele não fosse, mesmo, o vigia, mas um dos seqüestradores, e se quisesse me usar para descobrir o paradeiro do Davi, e se... Pânico !!!
Bem, seja quem for esse vigia, o recado está dado. Ele bem ficou perguntando como é que eu sabia, onde estava o Davi, qual era o meu nome... Vai ver ficou pensando que eu era seqüestradora...
Nessa época eu dava aula, fui comentar com os alunos: não acreditaram, acharam que eu estava inventando ! Até riram, pode ? Pararam quando um deles confirmou. Parece que os pais eram amigos do tal Davi.

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quantas lágrimas

2008-04-06T14:21:00.002-03:00

caíram umas lágrimas minhas
no andar de baixo
ou no corredor
ou no pátio da garagem.
sei lá.
perdi de vista.
tantas eram
que perdi a conta.
como colar de contas
que de repente
arrebenta
explode aos borbotões
escorrendo
elas saem correndo
felizes
brincando
procurando um esconderijo
enquanto uma
conta até dez.
tantas lágrimas contei hoje
que em vez de lenço
passei o pano no chão.
Ai, lá vem o meu vizinho
reclamar de infiltração !

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maria do carmo

2008-04-03T16:35:00.002-03:00

Separada há algum tempo, queria casar de novo. Vestia-se de vermelho e saía para a caçada. Quando via um “alvo” interessante, dava um jeito de se colocar na mira. Fatalmente ele a abordava, a voz melosa:
- Por que tanta pressa ?
Sorrindo, ela brincava:
- Ãhn...estou levando uns doces prá casa da vovozinha, lá do outro lado da floresta...
Depois de um passeio pela mata, geralmente ela se desencantava e partia prá outra. Ou se iludia, achando que, desta vez... logo se desiludia, dava um tempo, e partia prá outra.
Nunca mais soube dela. Maria do Carmo.
De repente veio a notícia, estourou como uma bomba: a menina que teria inspirado a história do Chapeuzinho Vermelho estaria viva, morando nas montanhas do Alasca. Um alvoroço, uma disputa entre as emissoras do mundo todo, repórteres, historiadores, antropólogos, tradutores.
Depois de uma longa escalada, a reduzida equipe chega às altas escarpas nevadas, onde é recebida na gruta da famosa menina, agora uma senhora dona de casa. Dona de gruta.
Batem palmas na porta. Atende um homem cabeludo, barbado.
- Chapeuzinho Vermelho ?
Ele ri, lembrando que algum dia a esposa teve, mesmo, esse apelido.
- O senhor é o marido ?
- Pois é, nem sei como é que isso aconteceu. Mas ela já volta, foi buscar lenha. Entrem, podem entrar, ela vai adorar conversar com vocês. Ah, olha ela aí !
Vem a mulher carregando um monte de galhos secos. Surpresa, sorri, cumprimenta todos e no mesmo instante ouve-se um choro de criança vindo do fundo. O marido pede licença:
- Ãhn, está na hora da mamadeira... 6 meses, a nossa filhinha. Meu bem, eles querem falar com você.
E vai atender a criança. A equipe de jornalistas espremidíssima na caverna de teto baixo, em silêncio absoluto, visivelmente constrangida, tenta se acomodar. O chefe cria coragem e pergunta com suavidade calculada:
- Senhora, sabemos que já faz muito tempo, mas existe uma expectativa...é, é uma curiosidade dos telespectadores... o que é que aconteceu com o lobo ?
- O lobo ? Quem ? Ah, o Lobo, Eduardo Lobo, meu marido. Dudu ! Eles querem falar é com você !
Lá de dentro:
- Já vou !
Cutucado pelos colegas, ainda mais envergonhado, o chefe volta à carga:
- Mas e aquele chapeuzinho ? O famoso chapeuzinho vermelho ? Para registro das nossas câmeras...
- Ih, lavou tanto que encolheu. Virou pegador de panela. Não é nem mais vermelho, já tá é meio marrom...

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geração de empregos

2008-04-02T20:45:00.007-03:00

Parece que o político tinha uma amante. A mulher soube e contratou um matador prá acabar com a amante do marido. Então, ele contratou um guarda-costas prá defender sua amante do matador. Sabendo disso, a mulher pagou a uma garota de programa para distrair o guarda-costas e permitir a ação do matador. Dizem que, ao se inteirar, o marido arranjou um ator que, vestido de turista, fará uma boa oferta à garota para darem umas voltas.
Quero saber até onde vai essa "cadeia produtiva". Aguardo ansiosa abrirem vaga para escritores.

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tempo de sinhá

2008-04-02T20:22:00.002-03:00

Estamos em Araruna, no ano de 1885, e agora eu trabalho em uma loja de doces. No calor desta manhã tediosa, daqui do balcão posso ver a mulher branca que sai da igreja, atravessa a rua de paralelepípedos em direção à praça da cidade. A longa saia rodada, cheia de rendas, cobre uma falsa “derriére”, anáguas, meias, botinhas de camurça. Na unidade superior, a mantilha nos ombros complementa um casaquinho da mesma cor da saia. Embaixo do casaquinho uma blusa de rendas esconde o espartilho que aperta as costelas, fechando os pulmões em uma respiração afogueada. A branca é seguida de perto por sua escrava, que lhe segura a sombrinha, protegendo-a do inclemente sol dos trópicos. A negra de turbante veste apenas panos rústicos enrolados e amarrados no corpo.
O tempo passa devagar. Para o elenco de apoio da novela, um tempo de areia que infinitamente se esvai, quente e lento, sem retorno. Dias inteiros e nada a fazer, a não ser observar a movimentação na cidade cenográfica.
De repente toca meu celular, atendo e é alguém que se exalta porque não sabe apagar uma linha de tabela no computador. Exige, vocifera. Estamos no Rio, ano 2006. Meus pulmões rapidamente se fecham e é com respiração afogueada que grito:
- Tempo !
Escrava branca ? Ouço a linha, sinto a vida desalinhada. Não tenho tempo, mas que tempo é este ? Não entendo como é possível um ser humano achar que pode ser dono e senhor de um outro igual.
Não, não sou escrava. Desligo.

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sabedoria

2008-04-01T14:02:00.001-03:00

Como quem acaricia a cabeça da avó
Da minha janela privilegiada
Toco as folhas mais altas
De uma senhora mangueira.
Amigas há pouco tempo
Comadres recentes
Acompanhei duas gerações
Desde que somos vizinhas
Dois verões.
Depois das flores
Adoro as manguinhas-neném
Minha janela vira creche de azeitonas
Que posso pegar com a mão.
Adolescentes
Mais evasivas, distantes
Adultas
O peso aproxima do chão
Mangas urbanas
Suculentas
Saciam vizinhos e meninos de rua.
Hoje acordei observando
Nem flores nem frutos
Silêncio
Tronco e cabeleira de folhas.
Feliz
Ela relembra mangas roubadas no pé
Vida tão desejada
Serena
Cicatriza mangas no chão apodrecidas
Vida perdida.
Inquestionável natureza.
Inarredável na sua certeza
Poderosa
Guarda forças
Aguarda o verão.
Ah, como eu queria ser mangueira !

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esenoiam

2008-03-29T18:43:00.004-03:00

Quando a mulher ao meu lado tirou o “Código da Vinci” da bolsa, eu não resisti:

- Ai, eu li esse livro, a gente não consegue desgrudar, é uma loucura, fica lendo até as 5 da manhã !

Rimos juntas e começamos a conversar. E foi me contando que desvendou alguns dos enigmas logo que viu, e que achou estranho os personagens demorarem tantas páginas até descobrirem. Reconheceu que tinha vantagem por ter estudado um pouco de criptografia.

- Ah, assim não vale !

Mas também por um acidente que a fez ficar 4 anos com a mão direita paralisada. Daí começara a escrever com a esquerda, e percebeu que com esta mão era mais fácil escrever ao contrário, “subindo no papel”. Então também foi aprendendo a ler assim. Às vezes no supermercado alguém estranhava aquela lista esquisita, mas os amigos já sabiam, quando era bilhete, recado, que deviam virar o papel e ler contra a luz. Orgulhosíssima, lembra quando o médico afirmou que ela estava em boa companhia, já que Leonardo da Vinci também escrevia assim, espelhado. Então, já esperava por isso no livro...

Criei coragem e perguntei, interrompendo:

- O acidente foi de carro?

Levou um susto, recuou:

- Não, foi em casa. Doméstico.

Mostrou a mão, com uma bandagem em volta do dedo mindinho. Apesar de várias cirurgias, a cicatriz desse dedo era muito sensível e ela mantinha o curativo para não se machucar ao pegar o livro ou girar a chave na fechadura. Aos poucos foi explicando: no acidente um barbante tinha cortado todos os dedos. O polegar e o médio agora estão ótimos, mas o mindinho... tinha sido decepado. Caiu no chão. Ela teve que pegar porque estava sozinha em casa. O vizinho a levou ao hospital. Não consegui entender como é que uma pessoa destra, sozinha, faz um barbante cortar todos os dedos da mão direita a ponto de meio dedinho cair no chão !

Não sei se foi o meu silêncio ou a minha cara de incredulidade que a fez falar:

- Abrindo um vidro de maionese.

Como ? Minha incredulidade aumentou – onde foi parar o barbante ? Disse que a tampa estava lascada e muito presa.

- Ah!... (depressa, esquece o barbante, pista falsa)... E não processou a maionese?

Eles argumentaram que ao sair da fábrica, não estava lascada, que a culpa era do supermercado. Na ação contra ele, perdera em todas as instâncias, porque argumentaram que ao sair da loja a tampa não estava lascada. E como o acidente foi em casa... E isso que foram 25 minutos entre a compra da maldita maionese e a entrada no hospital. Guardara a notinha do caixa e cópia do prontuário médico. Numa das audiências o advogado do mercado ainda perguntou se ela não tinha um vídeo com o registro do acidente. É boa, colocar uma câmera de vídeo para gravar o momento exato em que se abre um vidro de maionese! Claro, vai que a tampa está com defeito e você perde um dedinho por aí, passa por várias cirurgias e fica com a mão direita paralisada por 4 anos e até aprende a usar a esquerda e a escrever espelhado e decodifica os enigmas do Código Da Vinci !...

- Então, a senhora nunca mais entrou naquele supermercado ?

Guardou o livro que mal chegara a abrir.

- No começo, não, mas aos poucos a gente acaba voltando, é na frente da minha casa. Mas maionese...não passo perto. Faço um desvio prá não passar perto da gôndola, olhar aqueles vidros...

Um pouco alterada, pede licença, tem que descer no próximo ponto.

Quanta história naquele corpo tão magrinho, uma vida revirada do avesso por um vidro de maionese...

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massa

2008-03-28T17:22:00.000-03:00

O moço ama a moça
A moça dá o passo
O moço amassa a moça
A moça ama o moço
Mas o moço passa.
A moça na fossa
É uma poça, uma sopa.
Eu se fosse a moça
Saía dessa:
Nem reza nem missa
Promessa ou preguiça.
Eu se fosse a moça
Mais que depressa
Ía à praça
Fazia quermesse
Escrevia uma peça
Encenava prá massa.
Ora essa !

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rixa de lagartixa ?

2008-03-28T17:10:00.004-03:00

Andava triste e fui tomar um banho – lavar o corpo não lava a alma, mas às vezes ajuda a refrescar umas idéias. De qualquer forma, pedi a Deus que me mandasse algo de bom. Automaticamente, olhei prá cima - bobagem, não dizem é que Deus está em toda parte ? Mas no caso, olhar para cima me fez encarar o forro do banheiro e, pior, uma lagartixa que por lá passeava esnobando a gravidade. A bicha, quando ouviu o meu grito, despencou lá do alto, por pouco não caiu em cima de mim - nojo ! - e veio parar no box junto comigo. As duas nuas, as duas em pânico, atrapalhadas fugindo uma da outra e da água do chuveiro que jorrava. Ela, não sei, mas eu chorava de medo e ria de mim, atestando mais uma vez que, se Deus existe, é um grandessíssimo sacana, e devia estar se embolando de rir com as duas figuras encharcadas naquele ringue escorregadio:
- Está triste, filhinha ? Toma uma amiguinha prá você se alegrar ! Há há há...
Ela não conseguia sair do box nem escalar as paredes molhadas de azulejos. Tive que sair e tentar tirá-la com a bucha, o tapetinho, o vidro de shampoo, a escovinha... Afinal, depois de muita relutância, concedeu-me o grande favor de entrar dentro de um balde, onde ficou quieta, exausta, até eu terminar o banho. Então, já mais tranqüila, deitei o balde na área e deixei que ela reassumisse a nobre função de papa-mosquito.
Banho juntas, vá lá. Foi engraçado, até agradeço. Agora, cada uma seguindo o seu caminho. Chispa !

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tempo

2008-03-25T23:23:00.002-03:00

Vinha eu muito contentinha porque afinal, tinha conseguido colocar este blog no ar. A quantidade de informação na rede é tanta que o Google demorou umas 3 semanas prá perceber que o palavraponte existia.
Muito bem.
Subia tranquilamente a ladeira, comemorando, quase cantando, quando dei de cara com ela. Um susto. Logo hoje. A gente demora prá acreditar no que está vendo. Pois lá estava, na minha frente, a poucos metros da porta de casa. Me lembrei das aulas de física: problemas sempre perguntavam em que instante, ou qual a velocidade, ou em quanto tempo, ou em que posição... E a pergunta agora era: quanto tempo uma bala perdida demora prá chegar até você ?
Por sorte, estava quieta, deitadinha na calçada. Curiosa, sucateira que sou, eu me abaixo, pego, aperto na mão – é resto de um disparo, calibre 38. Pesa. É de verdade. A morte é de verdade. A guerra um dia passa mais longe, no outro dia, mais perto. Mas ela é diária. Por mais que a gente tente esquecer, tocando a vida, fazendo planos. Ela está lá, ela está aqui, na minha porta, na minha calçada. É só uma questão de tempo.
É transtornada que entro em casa. Ponho a bala de pé, em cima da mesa. Prá quem teria sido dirigida ? Nesta rua ?... Mas então lembro de uns versos que demorei muito a entender: “Não perguntes por quem os sinos dobram. Eles dobram por ti.”
Muito bem.
Toca a correr e fazer e escrever e viver tudo o que é preciso, antes que qualquer coisa aconteça, antes que alguma coisa nos impeça. Em todo caso, bala perdida ou não, a vida é só uma questão de tempo.

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guarda-volume

2008-03-25T12:19:00.001-03:00

No andar de cima, ao meu lado, o pai vê o filho no cercadinho do andar de baixo, espaço creche de um shopping. Avisa que vai encontrar com a mãe. O filho, uns 6 a 7 anos, começa a ficar nervoso e a tirar a fantasia de leãozinho, diz que vai sair dali, que é para o pai esperar. Começa uma pequena discussão: o pai dizendo que é prá ele ficar mais um pouco, ele, que não, o pai diz que vai buscar um papel com a mãe, e ele:

- Não foge não, pai, pera aí !

O pai diz que é preciso o papel prá sair, o garoto continua tirando a fantasia, até que fica só repetindo:

- Eu vou sair, não foge não, pai !

A discussão continua, um não convence o outro, e então o garoto parece meio hipnotizado, nem olha mais o pai, só olha prá frente, repetindo:

- Não foge não, pai !

Viro rapidamente para o lado, eis que o pai também está meio abobado, para ele a situação parece nova, mas o garoto agora chora. Não, não é verdade, ele continua congelado, repetindo, sou eu que vejo e choro dentro dos seus olhos porque o cenário é diferente, o figurino nem sempre é de leãozinho, mas é sempre a mesma cena, todo dia ele nunca alcança o pai que foge. Entra uma babá tentando convencer o garoto a ficar, mas ele já está correndo escada acima semi-desesperado porque não vê o pai, que deu a volta na pilastra prá encontrar o menino. Afinal se vêem no mesmo nível, não vejo a cara do garoto mas o pai ri. Não sei se ri do desespero do filho, do engano da criança pensando que ele tinha ido embora, ou de alegria por afinal terem se encontrado.

Não acompanho mais a história, em todo caso será mesmo preciso um papel para tirar o menino dali, é como um guarda-volume, se você não entregar o cartão com o número, não devolvem a sua bolsa.

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aguaceiro

2008-03-25T12:14:00.001-03:00

A mãe entra no banheiro com o filho de uns 4 ou 5 anos, ajuda o garoto a tirar a calça e quando vê...

- Ai, Fernando, mas você já fez ?

Ele não responde.

- Você fez na calça, Fernando ? Por que é que você não esperou ?

Silêncio.

- Você tinha que ter segurado até a gente chegar aqui ! Por que é que você não avisou antes ? Ô, meu deus !...

E o Fernando nada.

- Olha só, a calça toda molhada.

A mãe deixa o Fê no reservado, a porta entreaberta, pega umas tantas toalhas de papel para enxugar a calça do menino que, preocupado, pergunta:

- E agora, mãe ? E agora ?

Pausa. Fico curiosíssima prá saber o que vai acontecer agora. A respiração, o mundo, a vida, tudo depende da resposta dela. Assumo meu lugar de observadora: eu e o Fê, desconhecidos, unidos pela expectativa da terrível tempestade que se avizinha, bronca da grossa, nos encaramos pela primeira vez. Afinal, parece milagre um vento que leva prá nunca aquelas nuvens tão pesadas, pois é prá mim que ele sorri quando ela responde:

- Agora já era, agora a calça ficou molhada !
Saem os dois de mãos dadas.
Logo depois já estão o Fê e sua calça molhada brincando com outro garoto...

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a vida como ela quer

2008-03-19T22:45:00.002-03:00

Angélica começou a trabalhar na minha casa porque tinha terminado seu casamento de 23 anos. O casal tinha uma cantina onde, além de dona, ela era caixa. Como tinham um ajudante, ainda por cima ela era patroa. Toda semana ía ao salão arrumar cabelos e unhas, vivia bem. Separada, entre a cantina e a casa, como toda mulher com filho, escolheu ter onde morar. Viveu de ajudas e restos por 3 meses. Quando não deu mais, engoliu o orgulho e foi trabalhar de doméstica.
Perguntada sobre a separação, contou constrangida que tinha se envolvido com outro, bem mais novo, sabe como é, a rotina depois de 23 anos, etc. Resulta que foi vista em uma festa com o rapaz, o marido ficou sabendo e a brincadeira terminou. Algumas vezes me falou de tentativas de reconciliação da parte dele, sempre rejeitadas por ela.
Pois bem. Na quinta-feira passada ela liga dizendo que não pode vir. Ontem cheguei do trabalho e dou de cara com uma Angélica-elefante: a face direita completamente deformada e um hematoma roxo no olho. Eu espantada, ela dando risada. Que está se encontrando escondida com o ex-marido.
- Bem, e daí ? Ele bate e você gosta, é isso ?
- Não, não foi ele, foi a mulher dele.
- Ah, ele já tem uma mulher ?
- Pois então, agora eu sou amante dele, do meu ex-marido.
- Mas então por que vocês não voltam?
- Ah, nem eu quero, agora que eu tô me vingando !
- Você está se vingando dele, namorando ele ? Não entendi, mas então o soco ...
- Eu não disse prá você que eu sofri muito ?
- Sim, e ...?
- Pois agora ela vai ver o que é bom, tirar o marido das outras...
- Mas, peraí !
- É, ele me deixou prá ficar com ela, 23 anos casados, agora ela tá louca porque vê que amor é mais embaixo...
- Ah, é ? Mas você não disse que tinha arranjado um namorado ?
- Isso foi depois, tapa-buraco !
Diabólica. Eu, pasma, tentando juntar lé-com-cré. Ela e sua cara deformada rindo a bandeiras despregadas, aquele olho roxo motivo de orgulho, que ela desfila pelas vielas da Rocinha para que todos saibam. Jurada de morte, Angélica refaz sua auto-estima. Rio também, aconselho cuidados: não perca a cabeça, não vá perder a vida... E ela, com sorriso quase angelical:
- Fique tranqüila, que a senhora só perde a empregada se for prá ela voltar a ser patroa.

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noite

2008-03-17T01:42:00.002-03:00

Escrever
Só depois das dez:
É coisa para gente grande !
Eu só fico assim, adulta
Tarde
À noite
Oculta.
No escuro
No silêncio
Quando cai
O que está suspenso
A vida toda repenso
Deixo algumas lágrimas no lenço
E também caio em mim
Até que me calo, por fim.
Só então deixo sair
O que o dia plantou.
Escrevo
Como quem colhe uma flor.

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programa duplo, perguntas mil

2008-03-17T01:36:00.001-03:00

Entram no ônibus uma loura oxigenada e uma mulata, mais ou menos da mesma idade, uns 25 a 30 anos. São umas 4h da tarde, um calor infernal, as duas com roupas extremamente sensuais, apertadíssimas, como quem sai para a noite. Ao passar na roleta, a que está na frente se atrapalha, procura o cartão na bolsa, a loura paga e a roleta solta. Então a morena passa e vai sentar, mas agora é a outra que fica presa. A mulata volta e passa o cartão, afinal estão juntas mas cada uma paga a sua. As duas sentam em bancos diferentes, uma delas na minha frente. A mulata explica: o cartão é da filha, que está de férias. Falam alguma coisa curta sobre o trajeto do ônibus. Depois, silêncio completo.

Parece que dentro da morena existe uma raiva contida, seus gestos rápidos e diretos, bolsa, carteira, cartão, impacientes, tentam mostrar quem é que manda ali. Alguém sai no banco atrás dela e então a loura senta-se aí, separada de mim pelo corredor. Ela escorrega no banco até quase se deitar, parece exausta, parece que chora. Sim, ela está tentando se conter mas não consegue, ela chora e o rosto inchado fica logo vermelho. Semi-deitada, ela tenta se esconder, cobre-se com o braço, até que se levanta e puxa a campainha. Dá um rápido toque no ombro da morena, que nem se vira, apenas pega e aperta a mão da outra e assim, uma sentada e a outra de pé, quase de costas uma para a outra, elas se cumprimentam. Elas não são amigas. Ou elas têm vergonha uma da outra.

Invento: foram parceiras, provavelmente pela primeira vez. Algo muito difícil, pesado, doloroso, aconteceu entre elas – um programa ? Talvez com turistas, com executivos ? A fantasia dos homens com uma loura e uma morena ? A loura oxigenada sai do ônibus com a alma completamente destroçada - o que será que elas viveram juntas, que humilhações ? Será que conversam sobre isso com alguém ? Será que alguém sabe ? A morena, mais dura ou mais experiente, segura a onda, aperta os lábios e finge que é dona de seu nariz. Quantos programas assim ela já fez na vida ? Quantos ela precisa fazer toda semana para sustentar a filha na escola ? Quanto tempo mais ela agüenta ?

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lavando batom

2008-03-17T01:14:00.001-03:00

Nada podia haver de mais humilhante para ela do que ter que lavar as manchas de batom nas camisas do marido. Com ódio esfregava, esfregava ferindo os dedos com sua impotência. Só faltava um dia ter que lavar os lençóis sujos de amor alheio ! Amor de alguma forma vizinho ao seu. Como a mesma parede compartilhada por apartamentos, assim estava seu marido. Usufruindo dela segurança, bem-estar, comida e roupa lavada, cama nem tanto. Usufruindo da outra os prazeres da vida, a juventude, o decompromisso.
Não conseguia entender como foi que aquilo aconteceu. Ela também fora jovem, quando começaram não havia compromisso e eles dançavam, riam, bebiam. Depois, o dinheiro curto para o aluguel, as tarefas da casa. As tarefas !
Pensando nisso, perdeu a hora, atrasou o jantar. Quando ele chegou com cheiro de cerveja e mais uma camisa manchada no colarinho, ela carinhosamente disse:

- Você chegou cedo, amor, eu ainda não arrumei a mala.

Ele largou-se no sofá, sem a menor atenção; ela sempre dizia isso. Ela, em polvorosa, era a mesa que não arrumara, por que dissera a mala ?
Perturbada, atordoada, sem saber o que fazer, foi para a cozinha. Olhou o feijão no fogo, o arroz, a carne crua na tábua esperando a frigideira. Desolada olhou a pia, as paredes, os talheres. Uma a uma, as colheres de pau, o espremedor de alho, o de batata, a faca de pão, a faca grande com que esquartejava o frango. As latas de mantimentos na prateleira. Olhou tudo com estranheza, distante. Não precisava arrumar a mala.
Em silêncio saiu da cozinha, passou pela sala onde já o marido via futebol na TV, abriu a porta da rua e saiu. Sentiu alguma pena imaginando tanto feijão queimado.

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tpm

2008-03-15T01:49:00.002-03:00

Porque eu queria que você
Lesse os meus pensamentos
Percebesse os meus movimentos
Ouvisse os meus lamentos
Por isso escrevo.
Mentira.
Escrevo
Porque tudo em mim
É forte demais
Qualquer coisa é tudo.
Ou não é.
Indiferença jamais.
Qualquer vento me faz sangrar
Me faz delirar
Por isso escrevo
Tentando ordenar.
Mentira.
Escrevo porque inventei.
Inventei de rasgar
Os porões, as catacumbas, a dor
Alma e útero de ser mulher.
Nada disso
Só escrevo
Porque Deus quer.

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palavra

2008-03-15T01:22:00.001-03:00

Um homem sem palavra
Vale tanto
Quanto a sua palavra.

Um homem de palavra
Vale mais
Que qualquer palavra.

Palavra de poeta !

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diet

2008-03-15T01:03:00.001-03:00

No Mac’s peço licença a uma senhora para sentar na cadeira à sua frente. Mãe obesa sentada com dois filhos. O papel que forra a bandeja traz as calorias gastas em diferentes atividades. Um dos meninos lê alto:

- Correr, 180 calorias, andar devagar, 40 calorias.

E inventa:

- Peidar, 100 calorias.

Ri, antes de ser atingido pelo safanão daquele braço gordo, pesado:

- Cala a boca, nojento !

A mãe depois sorri sem graça prá mim. Pede a uma funcionária uma cópia limpa do papel. Quer guardar a lista, que é para começar dieta no dia seguinte, faz questão de me explicar. Diz então que eu não preciso, que sorte a minha, poder comer de tudo, elogia meu corpo “de sereia”. Digo que é melhor esquecer isso de dietas, que bobagem, e tentar ser feliz de outro jeito. Imagino: rindo com o filho, por exemplo. Invento: rir, 250 calorias.

Não, não falo nada. Eu não sou obesa. Também não tenho filhos.
Em eterna dificuldade financeira, o “corpinho de sereia” aprendeu a respeitar dietas alheias quando um amigo rico admirava a lua cheia:

- Quem é que precisa de dinheiro com uma lua dessas?

Só pensa assim quem não precisa de dinheiro algum.

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da natureza

2008-03-15T00:50:00.001-03:00

Dia desses peguei um táxi, coisa rara, em geral me movo a pé, de bicicleta, ônibus ou carro. Nesse dia, atrasada, irritada, triste, provavelmente uma discussão com o então marido. Discutia-se mais que tudo. Mas tudo o que eu queria naquele momento era paz, silêncio, e que o táxi corresse a tempo para a aula. Trânsito super engarrafado, o motorista começa a falar. Motorista de táxi é assim...

Ou porque eu não respondia, ou porque viu minha cara pelo retrovisor, lá pelas tantas o camarada diz:
- Eu não entendo gente que fica de mau-humor. Tem gente que já acorda de mau-humor, com a cara amarrada.
Silêncio. Eu vou lá dar corda ? Mas o camarada não se intimidou.
- Deve ter coisas muito ruins na vida dessa pessoa, não é ? A gente é que não sabe...

Eu calada.
- Acho que não é da natureza ...
Aí não resisti:
- Da natureza ? Como, assim ?
E ele:

- É, da natureza. Natural é o passarinho acordar cantando pro sol, contente de estar vivo. Não tem passarinho de mau-humor.

E o meu mau-humor só aumentando...

- Tô falando de passarinho solto, na natureza. Gente devia ser assim, eu acho, acordar cantando.

Calei. Profundamente. A sabedoria ali, naquele táxi.
- O senhor tem razão.
E tive que me explicar:
- É que às vezes tem passarinho preso...
Foi ele que encerrou a conversa:
- Ah, então tem que soltar !
Entendi. Fui cuidar da minha libertação.

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zezé

2008-03-15T00:43:00.001-03:00

...e tem aquela que de tanto medo (de quem ?) tenta se manter sempre ocupada, a agenda sempre cheia de compromissos, tarefas, obrigações, horários, ainda que compromissos sejam até encontros, almoços, jantares, chazinhos, de qualquer forma eles são a garantia (são ?) de não precisar olhar a solidão de não ter que mergulhar nem olhar o espelho nem pensar o passado o presente o futuro, não digo quanto aos compromissos mas o que foi feito, o que ela mesma fez (e faz ?) com a sua vida.
e então no Natal ela descobre que pode se ocupar ainda mais, toca a comprar presentes que é muita gente, é preciso lembrar de todos afinal são eles (quem ?) são os que a ajudam a não (se) ver. Bate pernas de dia à tarde até de noite, sempre que pode procurando comparando pechinchando este para o tio este para o sobrinho aquele para o ... como é mesmo o nome? Não interessa, o do escritório, o que falta ? Sim, sempre falta alguém tem que faltar, não saberia o que fazer se a lista fosse assim tão curta. Mas em seguida feliz descobre que não é preciso ter medo, há muito o que fazer, e toca a empacotar, embrulhar, enfeitar, identificar um por um qual é para quem. Radiante conta e vê orgulhosa que são 430 pacotes, pacotinhos, pacotões, sente-se rodeada de amigos e em nenhum momento se pergunta onde eles estão.
E ela, ela está logo ali, está aqui, e se não são lojas são processos são aulas são matérias para o jornal artigos conferências e se não presentes (nem sempre é Natal) são reformas na casa são cortinas pisos azuleijos ou roupa para lavar passar costurar comidas por fazer quadros a emoldurar louça para lavar até crianças é preciso levar para passear tudo vale desde que não se possa parar.
Mas tudo cansa nada satisfaz nunca sempre ela sente falta do outro ainda junto com todo o medo e ela sempre tenta e não sabe se é busca ou perdição procura sempre tentando não achar que o achar é que é perigoso. Apaixona-se perdidamente pelo coroa ou garotão o cara casado o que é gay (não sabia ?!) o doente ou com 5 filhos o desempregado o que mora fora até o padre (Meu Deus !) tudo vale desde que não se possa parar. Desde que não se encontre o que tanto se quer. E no meio dessa sabo - sacanagem são tantos desencontros que chega a fazer mais uma lista foram 54 amantes e em nenhum momento se pergunta onde eles estão.
Escrevo porque essa mulher passou por mim. Está aqui, está logo ali, quem é que nunca viu ?

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moradia definitiva

2008-03-13T23:10:00.002-03:00

Procurava casa para comprar. Como já me mudei infinitas vezes, queria que essa fosse minha última mudança. A corretora oferece um ótimo apartamento na Rua Gal. Polidoro...
- Ao lado do cemitério ?
- É, mas é simples como você gosta.
Sinto a mordida irônica. Os corretores não são mais os mesmos. Ok. Devolvo na mesma linha:
- E com vista panorâmica pros mortos ?
- Ãhn...Nnããão, do quarto só dá prá ver 4 túmulos.
Não pude deixar de rir. A danada tinha senso de humor.
- O que é que tem ? Todo mundo não vai morrer mesmo ?
- É, mas não precisa ficar lembrando o tempo todo !
Depois da empatia e do amor pelo eufemismo, uma das principais características do bom corretor é a persistência. Pois ela ainda filosofa:
- Mas a gente não está morrendo o tempo todo ? Isso já estava claro desde o começo, ninguém está enganando ninguém !

Verdade. Os corretores não são mais os mesmos.

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