quando fui vaca

Sempre que viajo, ou pro interior do estado ou pra Minas ou pra São Paulo, vejo as vacas pastando e sinto uma saudade! É, é que já fui uma delas. E é, que é de lá que me vem a raíz: é de fazenda, de mato, curral, cana de açúcar, cavalo, porco, galinha. E doce de goiaba e pamonha e curau, tudo feito em casa.
Naquele tempo gostava mais era de caminhar pela sombra. Se não tinha, o mais que fazia era mirar a primeira árvore maiorzinha, de copa generosa, e rumar direto pra ali. Que nunca fui de me esquentar. Que essa é que é a natureza do meu gado: pachorrenta. Briga, mesmo, só sendo por causa de cobra. E olhe lá, que não sendo cascavel ou do porte, e ainda se não tiver armada pro bote, a gente nem... Que passeie pelo mundo e passe, que só de pensar em discussão, o trabalho que dá, ihhh, já cansamos... e nem vale a pena. Não, por essas bandas ninguém se mexe pra isso.
Que a gente tá é na paz, de bem com a vida. E tá que come manga, e bebe água do ribeirão, e pasto à vontade. Quer mais o quê?
E aquela serenidade bovina que só a gente sabe ter, aquela calma de quem sabe que o tempo é infinito, indiferente a qualquer pressa.
Êta, vida boa demais. Sabedoria é isso, né não?

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pera, uva, maçã...

Era logo cedo que a solteirona intacta, invicta, entrava no hortifruti. Passeava por entre as gôndolas de frutas e legumes, demorava bem uns quarenta minutos, uma hora, e saía levando, no máximo, um ou dois produtos. Às vezes, mesmo depois de todo aquele tempo, saía de mãos abanando. Mas no dia seguinte, mal as portas da loja se abriam, lá estava ela. Intrigado, o segurança conversou com as moças do caixa. É, todas reparavam, mas qual era o problema? "Deve ser pesquisa de preço". "Tem velhinha que vai a 3 supermercados por dia para aproveitar as diferentes ofertas de cada um. Acontece de pesquisar em todos a carne, por exemplo, e depois voltar ao primeiro para fazer a compra. Ou achar caro e não comprar em nenhum".
O guarda não ficou lá muito convencido. Alguma coisa na cara dela o fazia suspeitar de estranhas intenções.
Depois de umas semanas de presença quase diária – com chuva, não – ele pediu o apoio de um colega na entrada e seguiu discretamente a mulher em seu passeio pela loja. Foi logo surpreendido pela reação dela ao ver que já havia morangos. Ela abriu um largo sorriso e quase gritou de felicidade: “Mas já?” Correu para eles, pegou um punhado e cheirou, cheirou, aproximou-os do rosto, quase se lambuzou com eles. Mas então os devolveu, suspirou e ficou de levinho, acariciando. Em seguida avançou para as ameixas. Pegou uma, fazendo-lhe o contorno, passando-a lentamente de uma mão para a outra, com uma sensualidade que perturbou o segurança. As tangerinas ela fazia passear em torno da boca. E cheirava, a respiração ampla, as narinas abertas como animal, como uma égua. Os limões discretamente rolava pelo pescoço, massageando-se, deleitando-se, sempre cheirando. Quando ela achava que ninguém estava olhando, eram os pêssegos que rolava em torno dos seios. Só ele, o vigia, é que via. E boquiaberto, suava. E ansioso acompanhou a excursão por entre mangas e maçãs, uvas e melancias. E extasiado, hipnotizado, assistiu-a atacando os legumes. Das batatas às berinjelas e beterrabas, dos tomates aos pimentões, tudo ela cheirava, apalpava, deslizando pelo corpo, ombros, braços, cotovelos, pela barriga. Mas quando foi em direção aos pepinos e cenouras, quando ele a viu fechar os olhos e jogar a cabeça para trás, percebeu que estava perdido. E no instante em que os lábios se abriram e seu sutil sorriso lateral se transformou em mudo gemido de prazer, ele gemeu por ela. Ou com ela.
Imediatamente desperta, a mulher correu, sumiu, desapareceu.
Ele enlouqueceu. Procurou em vão seus dados, foi pego remexendo nos arquivos da administração. Tentou explicar, pediu demissão, mas ficou um tempo rondando pela área.
Agora parece que foram vistos, juntos, de mãos dadas, fazendo a feira.
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teste

agora fui judia sobrevivente de Auschwitz, perdi 3 filhos e um marido e por 15 minutos mergulhei na dor e revolvi história e memória dessa mulher, sentada exausta nos anos 70 no banco de uma praça em Paris.
êta vida louca... isso de ser atriz é vertente-vertigem, olha aí, a pessoa que se dilacera e quase chora logo sai, toda contente porque sofreu direitinho, e num instante já embarca no calor 40 graus desse Rio caótico e some na multidão.
entrar na pele dos outros e brincar de sofrer é muito doido, mas dá alegria quando a gente sai sobrevivente do outro lado. isso é sempre bom, de verdade ou não.

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singela

Às vezes olho pra cima e vejo admirada esses verdadeiros excessos da presença divina: palmeiras altíssimas - sabe deus o que elas conversam com as nuvens! -, mangueiras frondosas, de troncos tão grossos que dariam 5 ou 6 de mim, jaqueiras enormes, carregadas de frutos.
Sei que sou baixinha. Talvez por isso, ou por ser lisinha, gostosa de tocar e acariciar – eu não tenho espinhos e não arranho ninguém, como tantas outras por aí - a garotada brinque tanto comigo. Eles sobem nos meus galhos, e eu deixo; penduram cordas e pneus que eu ajudo a balançar; comem meus frutos ou levam pra fazer doce. Às vezes sinto até o cheiro da panela em que uma parte de mim é transformada para integrar o mundo dos homens. Se tivesse voz, nesse momento juro que eu cantava. Que delícia, meu próprio cheiro, que prazer, suscitar o desejo e ser devorada com deleite! E à noite eu sonho, feliz, imaginando a alegria de homens, mulheres, crianças me repartindo, compartilhando a mais popular, a soberana sobremesa.
Às vezes tiro a sorte grande e me escolhem pra fazer piquenique. Minha sombra não é lá grandes coisas, confesso, mas eu me esforço juntando um pouco as folhas. É uma festa! Noutras vezes, são namorados que vêm se recostar, aos beijos, abraços e tudo o mais. Acolho, claro, discreta e com o maior prazer. Só é duro quando abusam da hospedagem e desenham em mim a canivete. Na hora, dá vontade de gritar: e depois, quando o amor passar? Depois vão embora e me deixam assim, ferida! Dá vontade de xingar!
Aí fico triste e olho prá baixo: a terra, as folhas caídas, os frutos perdidos... vá lá, foi por amor, tudo por amor... E se não gosto da cicatriz, ela ao menos me diz que o amor entre os homens algum dia existiu.
Quando às vezes olho pra cima e vejo as altas árvores, tão distantes, sorrio e agradeço a deus por ter me feito goiabeira. Acho que é uma grande vantagem isso de ser assim, pequena: é que acompanho os seres humanos bem de perto. Eles são do meu tamanho.

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afinidades

- tem a história da mulher manca.
- manca? lá vem você...
- não, é verdade, aconteceu! diz que a manca, coitada, ficava sozinha, largada num canto, ninguém queria saber dela - imagina, nas festas, se alguém ia correr o risco de tirar ela pra dançar? nada. sofria, a moça. sei que afinal conseguiu um namoradinho, um cara legal, trabalhador, parece que ele gostava mesmo dela. manca e tudo. pois o camarada arrumou casa, móveis, botou anel na mão dela, casou de véu, igreja e tal. pouco tempo depois é que rolou o escândalo, ele jogando as coisas dela pela janela. diz que ela o traía com um coxo, veja você, que ainda por cima era gago.
- mas o que é que você quer dizer com tudo isso?
- o quê. ora, que a pessoa não consegue aceitar algo que, na cabeça dela, é melhor do que ela. que os iguais se procuram, sei lá.

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toda nudez será celebrada

“Mulher nua
Sim
Nua
Você é uma mulher nua!”
foi o que ele me disse um dia.
desconcertada
envergonhada
busquei palavras com que cobrir
minhas indecentes entranhas
inventei silêncios e pudores
a me disfarçar as dores
sobre o pus da real loucura
calei verdades, omiti rancores
sobrepus camadas de falsa doçura.
na calada refugiei-me
parei de escrever
afastei-me do que sei e do que sou.

hoje eu me descubro
do que ele disse um dia
despida do que não é meu
afasto-me da doença e do sofrimento
refaço corpo e pensamento
reencontro minha nudez.
descoberta
dou graças, celebro
construo minhas essências.
Eva no paraíso
viva e radioativa de alegria
mulher nua, sim
hoje eu só me visto de poesia.

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aprendiz

(de uma colega na época em que dava aula – se não foi assim, foi quase... )

Hermenegildo fazia umas redações simplesmente horrorosas. Nada fazia sentido, as frases, mal construídas, erros dramáticos de ortografia, pontuação, inexistente. Um suplício. Ainda por cima, insistia em escrever poemas que obrigava a professora a ler no final das aulas. Invariavelmente muito constrangida, ela perdia preciosos quinze minutos de seu almoço para ler as criações do persistente trovador e tecer alguns poucos comentários. Não queria desestimulá-lo - afinal, sua função era justamente despertar o amor pelas palavras, desenvolver a criatividade e a expressão de cada aluno. Mas não podia deixar de ser sincera e mostrar-lhe os problemas de suas tentativas, sempre tão limitadas.
Um dia a mestra se permitiu inventar uma saída honrosa para aquela tortura semanal: assim que ele se aproximou com suas folhinhas, ela se desculpou avisando que tinha um compromisso urgente. E foi com a maior alegria que saiu correndo. Na sua falsa pressa, a expressão de triunfo revelava uma vitória só comparável às raras ocasiões em que conseguimos ludibriar um flanelinha.
Mas eis que na volta do almoço para enfrentar as turmas da tarde, ela vê sobre sua mesa uma folha com palavras ordenadas como uma lista:
Flor
Manhã
Adeus
Noite
Sempre
Horizonte
Tristeza

Leu e releu, depois sorriu. Embora não fosse lá muito fã do estilo Djavan, era preciso reconhecer: não deixava de ser um avanço.
No dia seguinte fez questão de chamar o autor e dar-lhe os parabéns:
- Puxa, dessa vez você se superou!
Como o rapaz parecia não entender, ela desenvolveu:
- Você percebeu, Hermenegildo? Você viu como é possível? Neste poema você foi capaz de usar a síntese, você usou imagens que revelam um pouco do estado de alma... fico feliz, estou gostando de ver o seu crescimento. Continue assim!
Ao que, muito constrangido, ele respondeu:
- Ô, fessora... esse é o índice.

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